Приходи на маяк. Поутру

Диджей крутит «Чайф»…

(Москва, 2020)

МОРСКОЙ ВОЛЧОК

Привет, мой старенький волчок

Морской. Я видеть тебя рада!

Как ласково течёт прохлада

Седой Оки. Как брег высок,

Как жёлт уж, листьями увит —

В своих правах Хозяйка-Осень.

И цвет туманов серый, в проседь, —

Чуть-видно, камедью обвит.

Не лаешь?) Милый деда-пёс,

А помнишь – прошлую, ту, осень?

Вот, – так же листопад уносит,

Вдаль, с клёнов медный купорос…

И день крылат, и ветер тёплый.

И, окна распростёрв, дома

И церкви старой купола —

Читают, вновь, до дыр затёртый

Бессменный сборник из стихов,

Гостивших здесь, всегда, поэтов —

Опевших Осень… и всё это…

И Муза, вновь, мне дарит кров…

(Таруса, 2020)

БЛИЗИТСЯ САМАЙН

Тихие и сонные поля,

Пухом вейника укрытые, – в них солнце,

Находя в траве просвет-оконца, —

Тянет луч. И ждёт его земля.

Холодна – поникли её травы.

Вместо зелени – всё медные дубравы:

Златоглавы, томны, величавы, —

Корни – вековые якоря, —

Замерли, торчат из-под земли,

Будто чьи-то согнутые лапы:

Растопырены, в коре седой лохматой, —

Вдоль лесных дорог – объяли пни,

Поползли за утренний туман,

За углИ рябин, болотный саван,

За сосновой чащи стойкий ладан, —

В сон-траву, – сквозь высохший бурьян.

Воздух прян от запаха листвы,

Мхов с грибами, побуревшей ряски,

На поверхности прудов – писавшей сказки —

В тине скользкой, хлипкой водной мглы.

Ветер, полон тонкокрылых тайн:

В нём летят и бабочки, и листья,

Паутинки сизые провисли.

Сны – глубОки. Близится СамАйн.

2020

КРОНШТАДТ

Далёкий странный и загадочный,

Как ты – иных и не сыскать.

Вновь, будет Питер перевалочным —

И снова в путь. К тебе. Обнять,

Нырнуть в туманы волокнистые;

В порту смотреть на корабли.

И слушать шорох волн неистовых,

Что к брегу мчались издали.

Дрожать от воздуха промозглого;

Зарыться в шарфы и пальто;

Следить, как воды с хлипким возгласом

У шхуны бьются под бортом.

Вновь, тучи с морем в синь свинцовую

Сольются вместе, как всегда;

Маяк разрежет высь пунцовую.

Кольцом объемлет нас вода

Залива Финского, прохладного.

И Котлин* будет видеть сны,

Укрыв Морской собор туманами

Сырой обманчивой весны.