Лига чемпионов

Война и Мир

Скажите, вы читали про Войну?

Потом о Мире – пухлые два тома

(Они по школе будут вам знакомы) —

От графа русского, от Льва Толстого:

Он дал нам факты, форму, глубину

Любви, переживаний, чувств и боли,

И ими с лихвой переполнены страницы,

Где весь сюжет в характерах и лицах,

До мелочей навзрыд прописанные роли,

Пришедших из историй и рассказов,

В которых ложь и правда вместе сразу…

От автора, не ментора святого,

А от того, кто знал и славил слово,

Внося божественную искренность и силу,

Рождённую в переживаниях и вере

(Блажен, кто в свет и мудрость их поверил),

И солнце поднялось и осветило,

И обнажило чувственную нежность,

И откровенность, страстность и безгрешность…

На шпаге острия и в главах книги,

В глазах священника и на руках расстриги…

Падение ядра, вращенья бесконечность,

Компот из вишни, летний сад, беспечность:

Спеша сливаются в одной судьбе и жизни,

В цветущей юности, служении Отчизне.

Итак, который будет вам дороже?

Скажите честно, если про Войну —

Я вам поверю… и про Мир пойму.

В одном – любовь, в другом всё жестче, строже…

Который том роднее, ближе вам, по нраву?

Рожденье, смерть, что вас волнует, право?

И чувства дарит ярче и острее,

Во что вы верите и примете скорее —

Войну? А восхищаясь, радуясь… чему?

Потере жизни, помутнению рассудка?

Там лишь одно… ночное время в сутках,

И верить можно только одному —

Себе. Любой другой Войною занят,

А если обещает, то обманет.

Во всём великий смысл и острота порывов.

Для чувств таких, как жалость, доброта…

к сочувствию позывов

Здесь места нет совсем. Не время!

А чтоб собрать хоть что-то – это бремя.

И надо всем парит старуха-смерть

И каждому в глаза спешит смотреть.

Старается вовсю, играет с жизнью,

А на кону – судьба, оконченная тризной,

Финал естественный, когда приходит срок.

А здесь? Когда ещё не время и урок

Наш не окончен первый… и пока

Не ждём финала, перемены и звонка

На перерыв, антракт, на передышку,

Но жизнь уйдёт, и смерть захлопнет крышку.

Ей (смерти) всё равно и не нужны конфузы,

Кого приветствовать – что русских, что французов,

То попадающих под руку эфиопов…

Ей всё равно – лишь приобнять кого-то

И проводить к паромной переправе.

А там монеты две – и вновь назад,

Туда, где можно лгать и править

Свой чёрный бал на людях… и приват.