Обыкновенная лирика. Том 1

Из года в год, лет двадцать шесть

таких звонков, бесед, доверья,

То нас волнует ткань, то шерсть.

И вновь звоню: " Мне маму. Вер, я."

О чем хотела я сказать?

Наверно что-то, то-то, то-то.

Жаль сын ее… Он мне не зять.

Не получилось это что-то.

1998

Без страсти

Желтеют. Ветер. Ветви. Листья -

суровый кризис нервных дней,

пора забросить в красках кисти

и становиться мне сильней.

Мы обойдемся друг без друга,

мне будет лучше без него.

Я разрываю обруч круга,

а без любви всегда легко.

А в небесах немного сыро,

а за окном – падение грез.

В падение листьев осень скрыла

туман невыплаканных слез.

В морозном утре свежесть, прелесть,

здоровый воздух без проблем.

Прожить на свете – часто смелость,

и не всегда нам друг – дисплей.

В морозных чувствах, отношениях

нет лишних жалоб, чувств, поэм,

возможны средние свершения,

и все без страсти и проблем.

1998

Новогодний танец

Сверкала елка.

Праздник. Дед Мороз.

Вращались в ритме медленно поэты.

Их вдохновение в танце стоит роз,

и песни чувств, возможно, не все спеты.

Прикосновение в танце нежных рук

мелькнуло очень ласковым мгновеньем.

А руки замыкали чувства круг,

и родилось прекрасное волнение.

Оно бежало нежно по рукам,

оно спускалось сквозь одежду к коже.

Волненью не преграда каждый грамм,

а танец в Новый год такой пригожий!

А за окном – прекрасная зима,

И ветер раздувает занавески.

Приятно руки чувствовать, весьма.

На елке все игрушки, как подвески.

Но мы уходит быстро и без драм.

Мы были рядом, но идем отдельно.

А за окном – зима живет вне рам.

И танца новь совсем не беспредельна.

1998

Стихотворения 1997

Контур чувств

Контур веток темно-синий

в утреннем убранстве.

Снег не виден, но вид зимний,

ветреность в пространстве.

Новый год идет, колышет

ветви своенравно.

Дома мой любимый дышит,

для меня он главный.

Ветер ветви пред рассветом

медленно качает.

Но люблю я беззаветно.

Он один – дичает.

Он не ветер, он мужчина,

он не подойдет вам,

и любовь здесь не причина,

хоть ревнив как Мавр к нам.

Небо, небо за ветвями

медленно светлеет,

а мужчина, а мужчина,

не меня он греет.

Он не любит темно-синий,

слишком он красивый,

он мой контур в мире линий,

но слегка ленивый.