Тень Прекрасной Дамы. Марина и Анна

Хотя бы в контексте стиха и забвенья

Но строки терялись, но строки ломались,

И это они декадансом назвали,

И музыки звуки в печали остались,

То падали в бездну, то в небо взлетали.

И кто-то за это позднее ответит,

Стирает история скорбные лица,

Туманные думы на стыке столетий,

Печали без меры, тоска без границы,

Марина в Праге

А Прага была прекрасна,

Но ей она не мила,

Влюбляла в себя напрасно,

Зачем-то с собой звала,

И ходит как тень в тумане,

И пишет стихи во сне,

И время ее обманет,

И будет прозрачен снег

Вернуться.

Остаться в плену стихий,

И странные строки рвутся

И все же звучат стихи.

Как хочется ей уехать,

Поэты живут в аду,

И здесь уже не до смеха,

И призраки подведут,

Красавица Прага манит

Прозаиков, знаю я,

И снова тебя обманет

Тот стон, тот свет бытия,

И будут совсем другие

В плену у иллюзий жить.

Ей снится опять Россия,

Погибшая, не забыть

«Уходит Марина в ту полночь, в ненастье…»

Уходит Марина в ту полночь, в ненастье,

И молит напрасно о доме, о счастье.

Ей быть не любимой, казаться чужой,

Парить в том тумане над вечной бедой.

Другая корону наденет шута,

Останется в вечность там не скорбя,

О том, что ты будешь напрасно страдать.

И ждать откровенья, признания ждать.

Настанет черед, но настанет ли он,

Когда этот мир только в Анну влюблен,

Ей все, ничего остальным не дано,

И северный ветер стучится в окно.

И ночь так темна и душа в пустоте,

Припомнит последние строки и те,

Другие, кто снова стоит у окна

Увидит, как там одинока она.

Париж так бездушен, а Прага мертва,

Для дерзкой души все иные слова

Подходят едва ли – в плену забыться,

Останется дева ночная твоя

Ей быть не любимой, казаться чужой,

Парить в том тумане над вечной бедой.

Уходит Марина в ту полночь, в ненастье,

И молит напрасно о доме, о счастье.

Письма к Рильке

Там, где любви так много и участья,

Едва ли этот гений все поймет.

Он, как и все лепечет все о счастье,

А тут разлад, отчаянье полет.

И все-таки читает виновато,

С трудом он переводит эту речь.

И верит, что душа ее крылата,

И ждет ее приезда, новых встреч.

Но ждет напрасно, хмурая погода,

Пейзаж, поникший тает за окном,

Она писала год, еще полгода,

О житие отчаянном своем.