Том на отшибе. Избранные стихотворения. XXI век

Солнце ходит кругами —

Превратившее землю

В золотой многогранник:

Новый вид карусели.

Взвился вихрь междометий,

Время колет лицо…

Но уж яблоки – медью,

Да и сердце – свинцом.

КОМАНДИРОВКА

Что за ночь! – всё длится, длится,

Тянется и тянется,

Фонари, берёзы, лица,

Стукачи на станциях.

Отмахавши пол-Сибири,

Не найдём рассвета мы.

А откуда – позабыли,

А куда – неведомо.

Лишь в углу бренчит гитара:

В бытии – всё временно;

Да затрёпанные карты

Выложены веером,

И заносчивые судьбы,

С полок – чемоданами,

И несутся, и трясутся

Над пиковой дамою.

Не экскурсия, не бегство…

Эй, командированный!

Погляди, как пляшут бесы

В поле над сугробами;

Ты и сам забудешь, кто ты,

В эту ночь – зачем came in…

То ль из арестантской роты,

То ли с белоче-ха-ми.

От Бакала до Байкала —

Чуть не четверть глобуса;

Кипяточек на вокзалах

Да с плакатов в лоб усач,

Словно новый граф Клейнмихель,

А за ним забвение —

Всем, кто брошен в этот тигель,

Уголь – в топку времени?

Но надежда ведь уже – в том,

Что путь – сквозь, не в прошлое…

А навстречу – дым сюжетов

Голубой порошею.

Что-то повалили крести,

И в окне взметеленном —

Будто убегают рельсы

В облака тоннелями.

В рваных ватниках, в кожанках —

Люди или призраки…

В темень всматриваясь жадно,

Слиться с обелисками;

То ли это только снится,

То ли вправду чудится…

Разбудила проводница

Возле Нижнеудинска.

Долетели за пять суток, —

Неужели кончено?

Скорый поезд не уступит

Даже велогонщику!

Нет, ещё лишь середина,

Да в какой мы волости?

Это снег, а не седины,

Лёг на наши волосы.

Дерзко: путь важнее цели?

Отвечаем дерзости:

Вечный свет в конце тоннеля —

Всё на нём и держится.

Перестуки, присвист, скрежет…

Ну, за новой пулькою?

Стали остановки реже,

И в титане булькает

Кипяток, а не водица!

Путь, а не катаньице…

Задремала проводница,

Только ночь всё тянется.

По старинке бесы кружат…

Кровь, а не сукровица!

И торчат стволы, как ружья

На плечах у вохровцев.

УЛЁТ

Остающиеся (типа, с носом),

Чтоб месить грязный, липкий снег,

Смотрят в небо, – а там вознёсся

И понёсся – в каком огне,

В что за страсти

куда несущий

Твою душу, кровинку, плоть!..

Остающийся, отстающий,

Ты ведь сам дал добро на взлёт.