Рисую словом

Награждена звездой «Наследие», медалью «Антон Чехов – 160 лет», медалью «Сергей Есенин – 125 лет». Член клуба «Слава Фонда ВСМ» («Великий странник – молодым»), лауреат его различных конкурсов.

Уж вечер

Уж вечер. Вьюжит за окном.

Фонарь в туманной дымке тает.

Свет зажигать пора давно,

Но я задумалась, мечтаю.

А мысли льются, как поток,

Звенящим горным водопадом.

Где им конец, а где исток —

Не разобрать, да и не надо.

Луна запуталась в снегах,

Где спят пуховые снежинки,

И, тихо плавая в тенях,

Рисует новые картинки.

Я не зашторила окно,

Оставив лунную дорожку

С летящей сказкой за стеклом.

Я погляжу ещё немножко.

Мой вечер

Вспорхнул сквозь шум листвы прохладный ветер,

Задул в последний миг свечу заката.

В румяных отблесках прозрачен, светел

Край неба, а внизу – туманов вата.

А бездна надо мною всё темнее,

Сырой озноб подкрался лёгкой дрожью.

Я заворожена и двинуться не смею.

Вечерний воздух вкусен – черпай ложкой.

Поёживаясь, вглядываюсь в небо,

С манящей бездною взлетаю выше.

Ждёт поздний ужин – простокваша с хлебом,

А я смотрю и слышу: звёзды дышат.

Красное солнце

Сегодня солнце было красным-красным,

Огромным в серой дымке у земли,

И виделось зловещим и прекрасным,

А люди ехали, спешили, мимо шли…

Я в небо зачарованно смотрела,

Не в силах оторвать от солнца глаз,

А в сердце что-то странное горело,

Казалось чудом, будто в первый раз.

Оно звало и предвещало что-то,

А людям было просто невдомёк.

Они, как пчёлы, мчались в свои соты,

Чтоб запалить свой тусклый огонёк.

Отдых в лесу

Поле, лес, грибы, опушка,

Шелест листьев, крик кукушки,

Пикничок на косогоре,

Взгляд, блуждающий в просторе…

Все недельные заботы

Скрылись там, за поворотом.

Время плавно утекает…

Сердце нежится и тает.

Солнце греет мои плечи.

Птицы ласково щебечут.

Здесь в лесу, в тиши волшебной,

Каждый вдох – нектар целебный.

Перистые облака

Перистые облака, говорят, к перемене погоды.

Кто-то невидимым веником снег разметал наверху.

И нерешительно зимней позёмкой уходит

Ясная синь и теряется в белом пуху.

А перемены, быть может, грядут неплохие.

Это лишь там наверху ветры дуют и тучи бегут.

Это лишь там наверху разыгралась стихия.

Это лишь там наверху, а сюда, может быть, не дойдут.

И. Айвазовский.

Девятый вал

Это дар, талант великий.