Книга на счастье

И снова ждем у моря мы погоды,

Годами лишь подачками живем –

Взаймы и на задворках у природы,

Пока не грянут молния и гром.

И дом сухой вдруг кажется нам раем:

И радуясь, что миловал пожар,

По горсточке мы Счастье собираем,

По капельке – как пчелы свой нектар!

И как они, мы строим новый «улей»

С улыбкой, что опять пришла Весна!

Вот Счастье: у войны иссякли пули!

И наконец закончилась она!

И вирус побежден, и маски сняты,

На поле битвы выросли цветы,

И Счастье, что земля теплом объята,

И даже то, что просто живы мы.

Что можем снова нежиться на травке,

Смотреть на небо, звезды и… вперед,

А тот, кто болен нынче, на поправку,

Конечно, обязательно пойдет.

И будут сказкам радоваться дети,

И славные рождаться малыши,

И вдруг Любовь огромнейшую встретит

Тот, у кого большой размер души!

Что нужно для счастья

Как часто вы о Счастье говорите,

О том, большом, что нелегко найти!

А Счастье в горстке у меня – смотрите!

Там ровно столько, чтоб могла нести.

Чтоб шла по жизни и не спотыкалась,

Могла бы наслаждаться вновь и вновь,

Нужна всего лишь только эта малость:

Здоровье, Вера в Дружбу и в Любовь!

Чтоб плечи не оттягивала ноша

И чтоб хватало места в багаже,

Несу все это, на года умножив,

Я не в руках, а в сердце и в душе!

Четыре стены

Ты – недовольный бытом человек,

Зажатый в четырех постылых стенах…

Ты выйдешь, и тебя облепит снег,

Облапит ветер, холод вскроет вены –

В тебя войдя и вызывая дрожь, –

Ты словно на смерть осужден за что-то…

И в темноте зловещей будто нож

В тебя вонзят вот-вот за поворотом.

Хотел свободы? Так иди, беги

И хоть по горло окунайся в слякоть,

Деревья дышат в спину, как враги,

Кому же ты в жилетку будешь плакать,

С цепи сорвавшись, словно чумовой,

Как поезд в никуда, сошедший с рельсов?

Иди-ка ты, ступай себе домой!

Немного просушись и чуть согрейся.

Ну ты же знаешь назубок маршрут

В тот край – к тому известному… курорту,

Где на обоях розочки цветут

И где так мягок твой диван протертый.

И круглый стол не так уж кривоног,

А под старинной лампы мягким светом

Он настоящий теплый островок –

Мечта для одинокого Поэта,

Которого простуда не берет,

Где он надежно защищен, как в танке,

Когда лимончик и душистый мед

Накрыла к чаю скатерть самобранка.