Ветер в лицо. Стихи

Осень…

За шторкой в окне повседневный изученный вид…

На ходиках в кухне уже без пятнадцати восемь,

У миски пустой в предвкушеньи котяра сидит.

За стенкою слева топочет двухлетняя Таня,

За стенкою справа басит громогласный сосед,

Старик наверху запекает селёдку в сметане

И в вытяжку мне посылает пахучий привет.

«Пацан из четвёртой»  гуляет с огромной собакой,

В подвале сантехники мучают дикую дрель,

«Алкаш из восьмой» зарядился какой-то бадягой,

Серёга-шофёр полирует родную «Газель»…

В подъезде кому-то сигналит звонок домофона:

«Валерка с тридцатой», похоже, опять без ключей.

«Соседка напротив»  идёт мимо окон с батоном,

Сидит под скамейкой котёнок, наверно, ничей…

«А ты, мой хороший, я вижу, немного заждался!?

Постой, не мяукай, я скоро тебя накормлю!

Ах, рыбу не ешь!? Ты, дружочек, должно быть, зажрался!

А тот, под скамейкой, наверное съел бы свинью…»

Из форточки гулом доносится звук самолёта,

А следом плывёт колокольный трезвон-перепляс…

Неважно какое число… Это просто суббота!

Привычное утро в обычной хрущёвке у нас.

Встали рано на крыло птицы

Встали рано на крыло птицы,

Что-то плохо мне теперь спится:

Мало радостей вокруг очень —

Знать, с бессонницей идёт осень.

В сером небе облаков лужи,

Подступают с северов стужи…

Облетает желтый лист с веток

И ольшаник вдоль дорог редок.

Завывают по ночам ветры,

Ноги требуют надеть гетры,

Руки тянутся к теплу печек,

А до марта ждать еще вечность…

Ты забудешь меня очень скоро

Ты забудешь меня очень скоро —

может, летом, а, может, зимой,

когда шумный, взволнованный город

заколдуют снега белизной.

Как на рану наклеенный пластырь,

запечатают боль и печаль.

Новой жизни негромкое  «здравствуй»

ты услышишь сквозь дальнюю даль…

Я останусь за гранью вселенной,

догорю, как пурпурный закат,

грустной чайкой над бездною пенной

поверну обречённо назад.

Улечу за холмы и за горы,

за века, за моря, за года…

Ты забудешь меня очень скоро…

Мне тебя не забыть никогда.

За мечтой

Улететь бы с журавлями за моря

На исходе золотого сентября.

Улететь бы за туманы, за дожди,

Оставляя все печали позади…

Вместо компаса – малиновый закат,

Спелость красок восхищает быстрый взгляд.