Осьмеорв

Нельзя! Проклятье!

Напрягшись из последних сил, я сжал руки в кулаки и, продолжая стоять на коленях, со всего размаху ударил кулаками в стекло запертой двери. Сначала я услышал хруст ломающихся костей. А затем звон разлетевшегося вдребезги стекла. Не теряя времени, я пролез через образовавшийся лаз в салон автомобиля и трясущейся рукой нащупал то место, куда нужно спрятать послание. Но внезапно кто-то резко дёрнул меня за ноги и через секунду я вылетел наружу, словно мешок камней ударившись о землю.

Больно.

И мокро. Наверное, сейчас идёт дождь. Хотя какая теперь разница. Он приближается. Я вижу его размытый силуэт. Это было неизбежно. Я знал это, когда сбежал оттуда. Но неужели я не успел? Неужели я не успел спрятать своё послание? От пронзающей насквозь боли я совсем ничего не чувствую. Но краем глаза я вижу, что моя правая рука пуста. Неужели я просто выронил эту несчастную бумажку? Если он найдёт её… то всё пропало…

Холодно. И мокро. Я не слышу шума падающих капель. Но это ведь просто дождь, да? Просто дождь идёт? Ведь иначе почему, почему я чувствую себя насквозь промокшим? Почему ощущаю воду на коже? И во рту?

Кхх-кха-кха… это он.

Прямо передо мной. От него исходит дым. И вот он уже направил свою руку на меня. Я начал терять сознание и проваливаться во тьму…

ЧАСТЬ 1

ПЕРВЫЙ

*

Брр-рр-ррр… как же холодно. И мокро. Наверное, стоило одеться потеплее. Эта осень выдалась ну очень холодной. Совсем серые тучи заволокли всё небо, готовые пролиться сильным ливнем.

Хм, тогда где же я умудрился насквозь промокнуть?

Странное настроение у меня сейчас. Мне не грустно, но я и не чувствую себя счастливым. А должен ли вообще? Не знаю. Может и нет. А может, это просто осенняя погода так влияет на моё состояние.

Уже вечереет. Хотя, возможно, мне лишь кажется, потому что солнца не видно. Я бы сказал, что это задневное предвечерье. Жёлто-красные листья, догоняя меня, щекочут мою спину, обвиваясь вокруг тела, словно желают поднять в воздух.

Я имею необычную привычку часто оборачиваться назад. Вот уже который раз я оглядываюсь туда, откуда пришёл. Наверное, это именно дурная привычка. Но что я могу с собой поделать?

Раздетые деревья, всецело покорные мощным порывам ветра, безвольно машут своими ветвями, и так похоже, будто бы они зовут меня обратно, или же провожают. А ветер лишь усиливается. Такой холодный и свежий. Он несёт с собой знакомые запахи.