Чётки Любви

Чётки Любви

Игорь Куцевалов

Сборник любовной и философской лирики. Размышления о любви, верности, дружбе и самопожертвовании.

Игорь Куцевалов

Чётки Любви

Смерть – дорогая цена за любовь к человеку,

а жизнь – слишком большая награда.

РАЗГОВОР

– Здравствуй, незнакомица!

Как дела?

– Путь к тебе порошица

Замела…

– В этом мире скучном ты

Как жива?

– От удач всё кружится

Голова…

– А с высот получится

Не упасть?

– С радостью-попутчицей

Не пропасть!

– Что же, незнакомица,

В добрый путь!

– Мимо счастья боязно

Проскользнуть!

* * *

Я пытался в бреду от тебя убежать —

Наяву не сумею.

Просто я о других не умею писать…

Понемногу немею.

Ты меня отпускаешь, как птицу из рук,

Чтоб не мучиться болью…

Неумело летает твой маленький друг —

Он родился в неволе.

Он всю жизнь к твоему будет рваться окну,

Даже пусть бесполезно,

Чтоб хоть раз прикоснуться к лицу твоему

И объятьем согреться.

Ты прими, если всё же отыщет его,

Улыбнувшись невольно,

Расскажи, как жилось до сих пор, без него —

Тяжело иль привольно?

Даже эха не слышится – так далеко!

Но настойку разлуки

Выпьет он и, устав от свободы оков,

Упадёт в твои руки!

* * *

Случайным шёпотом стихов

Рассыпаться на лист бумаги –

Пусть снова строчки-бедолаги

Звенят капелью нежных слов;

Забыться сном неспетых строк

И нерассказанного счастья,

И в нём спасаться от напастей,

Пока беде не вышел срок;

Уйти в случайную мечту

С тем, чтоб назад не возвратиться,

И, не успев ни с кем проститься,

Погаснуть свечкой на ветру.

* * *

Я вновь лечу на твой колючий свет.

Лечу, и мне всё так же дела нет,

Что я себя сожгу в его лучах —

Лечу к тебе на свой же риск и страх.

Опять лечу, как бабочка к огню,

В твою такую тёплую страну,

В твой мир, в твой дом, в твоё окно, в твой сад —

Как кто-то очень много лет назад

Летел навстречу счастью своему

К лишь для него горящему окну,

Летел на свой любимый огонёк

И кто себя в полёте этом сжёг.

* * *

Я не отдам ни славе, ни молве

То, что храню, обёрнутым душою.

Я буду жаден – плохо ль, хорошо ли

С тем, что лишь в нашей прижилось судьбе.