Один из ста двадцати пяти. 2000-е

Через неделю без сна человек уходит в другое измерение. А если не спать две недели? Сергею пришлось узнать и это. Проклятый героин ушел, но забрал с собой сон.

Ситуация требовала разрешения. Тело настойчиво просило отдыха. Воспользовавшись информацией из страхового полиса, обязательного в любых поездках за рубеж, он вызвонил русского доктора. Типа, живот болит, и все такое. Эскулап приехал довольно быстро и сразу въехал в тему, предложив ему сделать укол местного кипрского промедола, слабого заменителя морфина. Цену назвал космическую.

Сорок долларов. С условием, что уколет его у себя в клинике. В голове у Чиши закрутилась мысль, типа, промедол – не героин, его можно, успокаивал он себя.

Плюнул на все, поймал такси и с такими мыслями явился к доктору. Клиника представляла собой небольшую однокомнатную квартиру на первом этаже, оборудованную под медпункт с соответствующей вывеской. Заботливый последователь Гиппократа без лишних слов посадил Королева на кушетку, аккуратно закатал рукав и сделал инъекцию.

После длительного воздержания Чишу вставило, как носорога. На согнутых ногах он выполз из клиники и поймал такси до отеля. Все имеющиеся деньги Сергей держал при себе, не доверяя сейфу в номере. А зря. По дороге обратно он благополучно уснул в машине, намаявшись от долгой бессонницы.

Проснулся уже рано утром на полу своего номера с полным провалом памяти. Он чертовски классно выспался. Радостные лучи раннего солнца приветливо заглядывали в окно. Можно было жить дальше, но болела физиономия и в голове крутился вопрос: «Почему я на полу?» Постепенно придя в себя, несчастный обнаружил, что бессовестный водила тупо обобрал его и дотащил спящего до кровати, с которой Чиша, благополучно навернулся во сне и, переворачиваясь с боку на бок, окончательно разодрал сгоревшее на солнце лицо, превратившись в персонажа фильма ужасов.

Впереди оставалось еще две недели и сто баксов. Завтраки были оплачены, а в остальном пришлось полагаться на оставшиеся банкноты, заботливо оставленные ему гребаным водилой.

Отдых окрасился совсем в другие цвета. Надо было как-то не умереть с голоду. Но сотка жгла руки, словно говоря ему: «Укол стоит сорок, тебе хватит». Пришлось довольствоваться одними завтраками. На остальные приемы пищи денег просто не было. Налопавшись до отвала так, чтобы дотянуть до вечера, Сергей еле-еле доползал до кровати и переваривал гостиничный завтрак до полудня, параллельно впитывая в себя строчки из песни Perfect day, постоянно звучавшей по радио.