Утренняя звезда

    2020

Силуэт саянских гор

Смотрю на выцветший подрамник

И различаю силуэт.

Спит человек, застывши в камне,

И долго спит, не зная бед.

    2020

Море

Оно живое, плещется у ног,

Мерцают солнечные отраженья,

И волн кривые, хаотичные движенья

Сливаются в один поток.

Оно живое. Всплески тут и там,

По ветру носятся шальные чайки,

Кружат у пирса небольшие стайки

Солёных рыб, и слышен детский гам.

Как в раковине Ялтинский залив,

Где в лёгкой дымке небольшие горы,

И этот незатейливый мотив

Упоминаться будет в разговорах.

А море не скучает и не спит,

Всему довольно и не просит хлеба,

Оно бездонно, как бескрайне небо,

И в этих категориях стоит.

    Ялта, сентябрь 2020

Иван Айвазовский

Ялтинская бухта

1880-е

«Ходит лето на опушке…»

Ходит лето на опушке

Утренней тропой,

Где берёзы охраняют

Ситцевый покой.

    2020

«Волна мечтает выпрыгнуть на берег…»

Волна мечтает выпрыгнуть на берег,

Шумит, и ластится, и брызгами искрит,

И чайки кружатся над мысом без истерик,

Когда под мысом чешуя блестит.

    2020

Служба в Успенском соборе Кремля

С древних стен на меня смотрят лики,

Благовест на Иване Великом,

Патриаршая служба в Кремле.

Что же будет на Русской земле?

Детский хор пронзительно, звонко

Славит Бога душою ребёнка.

И летят по земле песнопенья,

Приводя сердца в умиленье.

И летят эти песни, как сны,

Чтоб закрылись глаза войны.

Отчего ж люди так жестоки,

Беспощадны и всласть одиноки?

В гордом духе желают стоять,

Отвергая небес благодать.

Отчего, почему в одночасье

Продают ни за что своё счастье?

Я смотрю в эти старые лики,

Благовест на Иване великом,

И мне хочется с ними в дорогу,

В ту, что знает и ведает Бога.

    04.03.2023

Гай Юлий Цезарь

Цезарь как никто умел сносить удары судьбы,

А неудачи и поражения его только бодрили.

    Игорь Клех. Война войн

Живи, мой Цезарь, не скучай,

Война закончится войною,

Налей себе покрепче чай

И не смотри, что за спиною.

Что в Галлии? Опять шалят

Тупые кельты, точат зубы свевы,

Но ты спокоен, у твоих ребят

Вскипает кровь под римские напевы.

Всё впереди: резня, и пот, и стон,

Ночь на тринадцатое января похожа.

Бросай свой жребий – вот он, Рубикон,

И не смотри, как дрожь бежит по коже.