Эхо души

Этот чёртов вопрос – «Для чего?» —

сразу губит всё намертво…

Жаль, что куда-то исчезло то слово,

где-то внутри засветилось,

точечкой малой костра

в бесконечной степной простыне,

на ковыльном трепещет ветру,

неуловимо мерцает и маетно колет, зуди?т

и мешает само же себя рассмотреть

сквозь туман, что заботливо скрыл,

застилает больное и острое воспоминанье…

Не надо!

Дай мне самой рассудить,

что мне помнить, а что отпускаю…

Но где же то слово?

Фонарик погас, а цветок расцветает.

Простенький, синий из трех лепестков.

Это – я, ты и небо.

Мне захотелось уехать,

но это пока невозможно – ты, я и небо

на разных планетах живут,

ну и ладно…

Это всё просто,

когда тренированных пальцев стаккато,

вдруг начинает метаться дождем

или бешеным градом

по клавишам чутким и зыбким, и ветер

не успевает угнаться за ними, нещадно полощет

острой, суровой и гибкой стальной парусиной

на реях. С ветром сражаясь,

она нам диктует волну и в открытое море

дико влечет нашу лодку, как мавр деловитый[1 - Отелло.

иль бык непреклонный[2 - Зевс, в образе быка похитил Европу и привез ее на остров Крит.], пеной морской

пробуривший свой след, исчезающий,

в вечность.

А острый клинок ятагана, хитро молчит,

притворившись слепым и тупым

и валяется в хламе. И Храм

затупился от времени, лжи и притворства.

Не удивительно, буква одна…

превратилась случайно в любовь.

Смеется и плачет беспечно

и ранит, и рвется на сполохи,

молнии, вспышки, мерцанья…

Борозды острых когтей

на дымящейся ране души оставляя навечно.

Когда ускользает мгновенье,

скольжу вслед за ним, неприкаянной тенью.

Просто мне надо за что-то держаться,

пусть сон догорает,

чтоб снова начаться.

Пусть всё сгорит и воскреснет,

воспрянет цветок,

ты и я…

Ну а небо?

Как же без неба…

Я знаю, оно будет вечно.

И слово придет.

    2018

Гитара

романтическое

Кабальеро

О, замолчи, гитара,

душу не рань перебором.

В сердце впиваются звуки,

нава?хой[3 - Нава?ха – (исп.) род холодного оружия, нож.] безжалостной го?ря.

Я старый, усталый путник,

случайный гость в трактире.

И капли мгновений падают точно,

как пули снайпера в тире.

Если бы знать о деве,

той, что оставил в Севилье.

Так же ль смеется звонко,

сверкая локона смолью

и взглядом пронзая навылет.