От белой стены

А, обещая, выполняй,

Если хоть каплю имеешь к ней уваженья,

То не тверди, а создавай.

Обиделся?

Это от правды,

Она всем мозолит глаза.

Но коли сказал те два слова,

То подтверждай своё "люблю тебя".

Многих подобных я видел.

Не справились и ушли.

Я эти слова предвидел:

"Прости, нам не по пути…".

«О фотографиях»

Спокойно.

Не моргая,

Скажите: Cheese –

И все дела.

Мне эти фразы мозг прожали,

Ведь фото – это навсегда.

На лоскутах фотобумаги застыли люди и года,

Осталась память, расставанья,

И люди, что не вернутся никогда.

Я вижу в этом объективе

Себя

И тысячи других

Таких хороших и любимых,

Людей моих и не моих.

Вот фото 10 на 15,

На нём мечта: Санкт-Петербург и мама;

Ещё одно, где Эрмитаж ;

А здесь картина:

Какая-то дама

Рисует мёртвый питерский пейзаж.

Их много:

Тысячи, десятки тысяч,

Тех фотографий, что подобно зеркалам

Дублируют моменты жизни,

Но застывают навсегда.

Есть фотографии с особым запахом иль вкусом.

Трамвай, асфальт и мокрый дождь.

Старушка-бабушка с арбузом.

Лай пса деревни.

И озёрный плёс.

Не описать всего того,

Что нужно.

На плёнку жизнь не записать.

Но фотографии-моменты

Нам не позволят забывать.

«То, что в груди»

Эта грустная любимая Россия!

Блеклые кварталы, фонари.

На столбах поэты и стихи

Красной краской на холсте стены.

Милая, но чуждая Россия,

Я к тебе на "ты", но иногда

Мне не можно удержать стихию

Поклонения пред Вашей бездной тьмы.

Всё родное:

Эти реки, рельсы, эти муравейники людей

И такая

Нотка ностальгии

По лишь скошенным лугам

Сухой травы.

Эти перекрики двух соседей,

Эти жалобы и песни во дворе,

У костра звук песни и погибель

Для души моей идёт скорей.

Мне кошмары снятся непростые:

Будто я уехал далеко:

Был везде:

И в Англии, в Бразилии,

А в России быть не суждено!

Задыхаюсь на балконах Франции;

Кровь в ушах от зарубежных слов ;

Эти добрые наружно папарации;

Не хочу всех видеть вновь и вновь.