Сгорая в юности своей. Сборник стихотворений

К чему спектакль продолжать, коль нет того актера?

Сюжет потрепан, а сценарий начисто был стерт.

И чьи глаза передо мною, что в душу смотря, плачут.

Да. Я вот такой теперь… Ведь как мне быть иначе.

Из зеркала орнамент млекнет, пропадая в мраке.

В той самой темной пустоте, где я и был оставлен…

Старые фотографии

У окна, одна она, и один он среди туч.

С двух сторон, как два крыла, но вместе им… Не лучше.

Ох. Как желанно то… Что так хотим вернуть.

Ох. Страстно же стараемся себя мы обмануть.

И фотографии, лежащие в альбоме на столе,

Где те картины, что горят на пламенном костре.

Напоминают о себе, в сюжетах и моментах.

«Вот они все вместе… В тени два силуэта»

Вот он, приобняв ее, целует нежно лоб.

Вот она, обняв его, что тело взял озноб.

И вот… мелькают фонари, в неизвестном мире.

И вот лежит альбом. Среди наслоя пыли.

…Но подойдя к нему, и вновь его открыв,

Сдувая пыль, и вынимая фото с фоторамки…

И фотографию забрав, прижав ее к груди.

И думая о ней лишь. Желая быть с ней рядом.

Декабрь

И смотря в окно, наблюдая за погодой,

Что принесло сюда ветром те дожди.

В декабре меняется все на снег суровый,

Но прежние слова на небе. Я читаю – Жди.

Жди. И солнце то согреет почву по весне,

Наблюдай за мной на яви. Наблюдай во сне.

Ты только жди, и я приду. Приду. Я обещаю…

И со стекол капли те, медленно стекая,

Шепчет мне слова. Со стуком в подоконник,

Синхронно с ритмом сердца, что бьётся на разрыв.

И твоим быть может стану я навеки пленником,

И продолжением руки перо уйдет в отрыв.

И ночью, не смыкая глаз, писать о стуках сердца…

Посвящая больше строк упавшему дождю.

И под вечер стал закат куда теплее пледа.

И станет тем, кто пишет, посвящая жизнь тому,

Что в наших жилах протекает каплями по стеклам.

И лунный свет переливаясь в них, в ожидании утра.

И не окончу то письмо. И просто не уйду.

Но утоплю свой взгляд в тот отблеск. В ожидании чуда.

Где нет любви

Порою я хочу забыться.

Кто я есть, о чем мечтал.

И все оставив, тихо скрыться,

От тех, кто может бы меня искал…

Или просто от себя.

Бежать. Не раз не оглянувшись.

И проснувшись ощущать

Лишь тьму. Лишь ей хочу отдаться.

Ощутить спокойный мир.

Где нет ни злобы. Не тоски.

И счастья, что другой пропил бы,

Обрёл – б спокойствие внутри.

Где нет любви. И нет загадок.

Не надо по утрам молится.