Мы выбираем дороги или они нас?.. Часть 2. Магическая фантастика

Несколько секунд и он шагнул назад, скрывшись в тени дома.

Горло сразу отпустило. Дышать стало легче. Не оборачиваясь к отцу, Владимир спросил:

– Марина очень любит фантастику, а вот ты?.. Я никогда не видел, чтобы ты читал что-то подобное… Или читал?

– Да, сынок, прав ты… – покачал головой Иван Степанович, глядя сыну на спину. – Не любитель я такого. Но читал. Маришка-то всегда просила купить, чего-нибудь этакое. Да где было раньше-то взять? Сама бегала макулатуру на талоны меняла. Ну, а уж потом я в магазин на очередь вставал.

Ходил, отмечался, покупал ей фантастику. Это сейчас вон всё завалено, а тогда… Маленький ты был, не помнишь.

Владимир кивнул, продолжая смотреть в окно.

– Иногда, если премию хорошую давали, так и на толкучке покупал ей чего-нибудь, – продолжал говорить отец, изредка поглядывая на спину сына. – Там-то раз в десять дороже получалось, но… баловал. Ты-то детективы потом всё просил, да и я только их всегда жаловал. Но пришлось мне как-то и Маришкины книжки почитать.

Сначала-то так только просматривал, для порядку. Всё думал, чего это Маришка в этих книгах интересного находит? А уж, как тебя нашёл… стал задумываться. Одна книжка сильно мне в душу запала. Не помню я названия и написал кто, не помню… вот там, как раз о похожем случае было написано. Мужчина один заблудился, да и оказался… в другом мире…

Владимир резко обернулся

– И что? – спросил он.

– С ума сошёл.

– Я вроде не сошёл.

– Не сошёл, – отец встал и, подойдя к сыну, заглянул ему в глаза.

 – Так что… правда это что ли? Неужто попал куда?

– Вернулся. Я пап тогда попал сюда, когда ты меня нашёл, а потом вернулся.

– Вот оно что… – качая головой, задумчиво произнёс Иван Степанович. – А я ведь думал об этом и тогда, и потом…

– А я не знал, как тебе сказать.

– Да-а-а… Не было у меня тогда объяснения, откуда ты взялся. Значит, теперь… ты оттуда?.. – он кивнул головой назад. – Ты там был?

– Да пап. И в прошлом году и в этом.

И вновь пойду.

– Понятно, – часто закивал Иван Степанович. – Тянет?

– Тянет. Хотя мой дом тут, с вами. Но… Немного побуду и уйду. А вы с мамой не должны о плохом думать. Никогда. Я вернусь. Обязательно.

– Да-а-а… дела, – задумчиво произнёс отец. – Если бы не ты сказал мне такое, не поверил бы. А тебе верю, – похлопал он сына по груди. – Ты всегда был немного другим.

– Ты замечал?

– Конечно. Как же тут не заметишь? Ты ведь наш.