Времена перевирая. Стихи

Жить в исчерпавшейся квартире…

Жить в исчерпавшейся квартире,

Хлебая щи в унылом скарбе,

Где дважды два еще четыре,

Где тлеют платья куклы Барби,

Где чуть подрагивает плесень

На обмелевшем фортепьяно,

Где зимний ветер куролесит

По гривам лета зло и рьяно…

Растила молодость коварство,

Капель затачивала камни,

А стрелы поросли январской

Переродились сорняками.

Растешь, когда не в силах длиться,

А жизнь медлительней и проще:

Жиреет пыль и старит лица,

Такие вымытые прошлым.

Ветер памяти

Пусть руки пробегут по фиолетовым снам

И временем подавится тьма.

Сегодня ветер памяти меня распознал:

Лиха одежка против ума.

И громоздился сон, и пальцы строили дом,

Перчатки коченели в цвету,

А самолеты старились под вывеской «Лом»

И каялись, крестясь на лету.

Над перепадом города зевает окно —

Бездарная, как память, дыра.

Просеялись друзья; как это было давно,

А все еще зовется «вчера».

В бочонках расстоявшихся испортился ром

И вышел в свет, пространство пьяня…

А прав был только сон, где пальцы строили дом, —

Он прочный, он живет без меня.

Мне сжег сознание мерцающий портрет…

Мне сжег сознание мерцающий портрет

В броженьях пасмурных, где помыслы свернулись.

Он что ни день мне виновато смотрит вслед

Из боли города, из вычерченных улиц.

Он просто дождь, утихомирился и ждет,

И наряжается то избранным, то нищим,

Чтобы обринуться с неистовых высот

В отполированное холодом жилище.

Из криков окон проливаются слова,

Те, за которые я исстари в ответе.

И златорото улыбается листва,

Рассыпав горькие лекарства от бессмертья.

Утро с Шопеном

На рассыпанный пепел Шопена

Ощерилась клавиатура.

Как изысканна и цинична фортуна

И все-таки третьестепенна.

Мне тесно от синего завтрака

В ледовитой заводи звуков,

Мне тесно от белого воротника,

Застегнутого на скорую муку.

И мечутся в форточке пьяные форте,

И пудовая краска с холста летит…

А цветная улыбка бездарности портит

Мой исполнительский аппетит.

Детство

Живешь и пишешь злые стихи:

Что ни буква – то наповал.

Летит солома из-под стрехи,

Катится голова.

Что делать? – Мне ведь так мало лет,

Строки – руки в карман.

Дарит судьба счастливый билет,

А дальше – решай сама.

Бездонно пропитывает паруса

Глубина человечьих ран.