Лиропатология свободы. Рифмотексты

То князь, то грязь, то день, то ночь…

В грязь, плача и молясь, снизойдем

и тихо растворимся в ней…

Никто не сумеет помочь… Станем перегноем и пеплом…

А остатки отмеренных дней растают дымно, нелепо…

P. S.

Если есть загробный приют, где душе неприкаянной место,

где в нее никогда не плюют, —

значит, жизнь отступила честно…

Если нет —

тогда конвульсии всплеск в поглощающем жизнь смерче,

ложь

Библий,

Коранов,

Талмудов —

праведность нелгущей смерти…

    (200?)

Одинокие

Быть может, все в жизни лишь средство

Для ярко-певучих стихов…

    Валерий Брюсов

Ночь.

темнота придавила тучным телом

городские лабиринты часов до шести.

А сверху – злобный одноглазый демон —

лунный циклоп вылупил замутненный зрачок

под куполом звездного забвения…

Возьму из лиричного сачка ночной стишок —

бабочку бренного откровения,

грустно трепещущую тревожностью мрака, —

и, как ловкий лепидоптерофилист[4 - Лепидоптерофилист – коллекционер бабочек.

закреплю на мониторе виденье страха

или распластаю на покорный лист…

Снова в сачке удрученного стихотворца

обреченно бьется бабочка траурница…

Обозревает равнодушно зрачок лунный

галактики мегаполисных окон,

за которыми обыденный и безумный

мир, пожираемый злом и пороком…

Вот пролился в одно окно

луч неземной вековечной прохлады.

Здесь бездна безмолвия стынет давно,

и воздух пропитан печалью утраты.

На старом столе под слоем пыли —

таблетки, флаконы, зыбкие тени.

Омертвевшие черные стрелки застыли

в склепе времени. Бесстрастно олени

смотрят с ковра у подножья заснеженных гор

на ветхую, замызганную кровать.

Валяется брошенный сыном топор,

которым убита мать…

Зверски иссеченная и почерневшая,

взирает усохшими веками в потолок

мумия полуистлевшая.

Здесь и сумасшедший сынок —

под плафонами люстры застыл над паркетом…

Из распахнутой форточки холодит.

Осенью и зимою, весною и летом

пять лет беспризорно парит…

Никого у них нет в этом временном мире,

где жизненной плотью питается смерть.

Одинокие мумии в старой квартире…

Как встретил их тот – неведомый – свет?

P.S.

Обществу мало дела до одиночества.