Узоры наитий. Черным по белому

Проходя по берегу, по краю,

Ожидаем, смерть свою кляня.

От безумства только Бог спасает:

Вера во Всевышнего сильна!

Календарь листами облетает,

И часы вдруг встанут навсегда.

Предначертано

Всеприсуще созданное время,

Не разгадан вселенский секрет,

Нету грани меж тьмою и светом,

Так и жизнь переходит во смерть.

Позапрячем подальше вопросы,

Погружаясь в невидимый плен.

Восхваляя в пример переплёты,

Дожидаемся некий момент.

Ты пощад не проси, ей неважно,

Все уходят во тьму навсегда.

Суждено быть чему-то не дважды,

Предначертано – значит, пора.

За вас!

Распрощавшись с друзьями у кромки,

На краю беспощадной гряды,

Мы глядели им вслед, вспоминая

О какой-то нелепой судьбе.

Время замерло, в лицах скрываясь,

Эхо памяти выстрелом в грудь,

То, что врезалось, не запинаясь, —

Мы запомним такими их суть.

Пусть длиннее наш путь до погоста,

Будем все там, когда станет час.

Пусть земля будет вам тёплым пухом:

Мы не чокаясь выпьем – за вас!

Сущий блеф

В ночи под стуки сердца исчезаю,

Стихи ложились, словно этажи,

Мечты как берега из неких тайн —

Виднелись, исчезая в миражи.

Купался в счастье или в мыслях,

Глазами поедая темноту,

А за окном порыв ночного ветра,

Подыгрывая мне, деревья гнул.

Тону в наитии, не ища прощания,

Я понимаю, всё же это блеф!

Душа меня искусно обманула,

Но я люблю её за сущий грех!

В Святки

Пылающее солнце в небе,

Душа горит огнём в моей груди.

Я окрылённый терпким подсознанием,

Не ангельскими крыльями, увы.

На что мне сии наставления?

Скребутся волоком до дыр.

В молчании осмыслив смысл,

И вот уже внутри великий пир!

Немеет голос, хрипнут связки:

Как пытка барского кнута.

У проруби босой стою я в Святки,

Нет страха сгинуть в никуда.

Дорога-судьба

Там последний миг ждёт впереди,

Ветер встречный срывает рубаху.

Страх повержен, чтобы победить,

И пока ты в седле, бей с размаху.

Мы рождаемся жить, выживать —

Сопки смерти привидятся позже.

Нелегко знать, когда умирать,

Значит, быть по сему, и негоже.

Ну и пусть с ног сбивают года,

Человек – непростое создание.

Воскресать, умирая, – про нас

По дороге, Судьбою названной.