Мы цепи отпускаем постепенно

И пусть многие мысли того меня сейчас кажутся мне наивными, излишне максималистскими, а порой просто глупыми, я всё ещё искренне хочу ими поделиться.

Порядок моих произведений в данной работе весьма хаотичен, поэтому я оставил даты, которые ставил ещё при написании там, где они были. Вы можете начинать с любой страницы и читать в любом порядке. Первые из написанных мной стихов ощущаются как первые неловкие шаги, которыми они, впрочем, и являются, поэтому возможно вам будет приятнее для начала ознакомиться с моим более поздним творчеством, а уже потом смотреть, с чего это начиналось.

Я приглашаю вас в свой мир, в мои мысли и чувства. Надеюсь, вы найдёте среди них что-то родное и близкое для себя. Желаю вам приятного приключения в этой мириаде эмоций.

"Я вас не знаю"

Я Вас не знаю,

Хоть и знакомы мы давно,

Я совершенно Вас не понимаю,

Мне прочитать Вас не дано!

Вы так закрыты, неприступны,

И маска есть для всех у Вас.

Как жаль, что для меня Вы недоступны,

Как очарование Ваших глаз!

Вы словно тайна, Вы – загадка!

Решить которую – желание мое,

Но вновь я Вас не понимаю,

Возможно, просто не дано?

Январь, 2020 г.

…

"Все чувства на бумаге"

Я изложу все чувства на бумаге,

Ведь в жизни слова не свяжу,

Теряюсь при тебе, я как во мраке,

Но все равно тебе их покажу.

Я покажу и гнев, и радость,

Любовь и боль увидишь ты,

Прошу, отбрось свою предвзятость,

Так ты увидишь больше красоты.

Я душу всю вложу в те строки,

И все тебе я посвящу,

Явив бумаге чувств мои потоки,

В стихи и песни превращу!

Февраль, 2020

…

"Маска поэта"

Сейчас предстану я в маске поэта,

Израненный словом чужого дуэта,

Чья жизнь лишь строка о любви,

Он в мысли ушел далеко, не зови.

За любовь и искусство несет,

Что жизнь продолжит за него,

Он размышляет ночи напролет,

Боясь, что вновь оставят одного.

Ведь так случалось раз за разом,

Он любит боль, она его убьет,

И наслаждаясь тем отказом,

Давно он не ведет им счет.

Тем дням, лишь ею посвященным,

И память шрамам нанесенным,

Не унесется вдаль, подобно табаку,

Вся жизнь его ложится на строку.

Что ж, такова судьба поэта,

Чья маска на лице моем надета…

31.12.