Птица вещая. Стихи

Отчего мы замкнулись в толпе?

Не коснись никого, сразу тока получишь удар.

Через гулкую боль не пробиться ни мне, ни тебе…

Нужно что-то отдать, чтоб принять сострадание в дар.

Не утоните в собственных ошибках

Когда-нибудь за каждый лишний жест,

за злое слово спросится. Зачтется

тоска, утраты, слёзы, муки, стресс,

что вызвал ты в чужих сердцах, прольется

на голову повинную твою…

И ты утонешь в собственных ошибках,

и рухнут стены в комнатном раю,

на самомненье созданные зыбком.

И что всего ужаснее, потом

провалишься в беззвёздное пространство,

в безвременье, в забвенье… Решетом

пройдут сквозь душу биотоки чванства.

И всё, что было тёмного в тебе,

рассеется туманом, оседая,

раскаянье останется в судьбе,

как безвозвратность призрачного рая.

Меж озером и рощею лежала

Меж озером и рощею лежала.

И был немыслим этот юный гроб.

Берёзовое, скинув покрывало,

шагни босая в ледяной сугроб.

Был детский хор как плач немногословен,

не сознавая смертного конца,

лучи сквозящих солнечных часовен

стекали к свету твоего лица.

И лик живой над мёртвым затеплился,

всё те же губы, брови и глаза…

Двойник возник и тихо растворился,

как по щеке скользнувшая слеза.

Две жизни одинаково похожих,

две тени, две девчушки-близнеца

совпали, прикоснувшись чуткой кожей,

дыханьем и сиянием лица.

И только мать стонала безутешно,

не понимая почему один

из двух детей подснежник уцелевший,

и ночь забвенья стала над другим.

Чёрные сердца

Врастая в новый день, не потеряй лица,

и душу не замажь, не замарай сознанье…

Уходит в сумрак ночь, но чёрные сердца

вступают каждый день в борьбу за выживанье.

Кто в этой схватке прав, кто выдержит из нас?

Они порой хитры, нежны и лицемерны.

И каждый новый миг, и каждый новый час

паденьем нам грозит, бедою иль химерой.

И в правилах игры не царствует закон.

Их помыслы черны, слова набиты скверной,

но ты к ним не спеши на сговор и поклон,

и душу не неси как жертву в стан неверных.

И пусть борьба порой бывает нелегка…

Толпой на одного – излюбленный их метод…

Им ночь – родная мать, и черный цвет греха

царует на земле, но только до рассвета.

Мой век – чертополох!

Мой век – чертополох!

Он врос в святую землю,

как истинный сорняк,

нарушив благодать!

Мой век – чертополох,

но я его приемлю

с психушкой и тюрьмой,

с умением страдать.