Будто ничего не происходит. Стихи как метод осмысления происходящего

Я во власть ей отданный

И вернуть нельзя.

Соберу до краешка

Весь хрустальных свет.

Или буду мается

Дней коротких бег.

Я покину с радостью

Мир, где давит крик.

У Иисуса сладости

Хватит на двоих.

Т. Г.

Когда есть в ближнем глубина,

То взгляду есть, куда подняться.

То высота и ширина

Начнёт тотчас приоткрываться.

Обнимет кроткий диалог,

Людей, друг в друге отраженных.

Сам не поймёшь, как выйти смог

На мыслей полуобнажённость

Когда открыт, не ждешь толчка,

Тогда протянут весь в ладонях,

Строка созвучия легка

И ангелом сердца затронет.

«Это трудно ловить, что приходит…»

Это трудно ловить, что приходит.

Но и пошло ленивить свой ум.

Когда ангел не пущенным бродит,

Средь пустых и назойливых дум.

Если утром просплю,

Днём искать я устану,

То, что видел недавно,

Но прошёл не узнав.

Один раз я стерплю,

А потом перестану

Говорить с вами странно,

Плоским зеркалом став.

«Происходящее вокруг…»

Происходящее вокруг

С интонацией сказочника.

Растаял за спиной испуг —

Жизнь оказалась красочной.

В ней почти говорящий кот,

Коллеги с которыми на ты,

Вдохновения периодический взлёт

И проживание густоты.

Когда за день с тобой случается

Событий больше чем за полвека.

А маятник Фуко все качается

В недочитанной книге Умберто Эко.

И необязательно физически —

В пространстве координаты менять.

Важнее всего эстетически

Позиционировать себя.

«Много стал разговаривать…»

Много стал разговаривать.

Откуда появляются эти темы?

Непривычно, когда жизнь устраивает

И нет взаимных требований.

Легко называются вещи

Своими именами.

Когда руку духовный щит

В небо приятно тянет.

И нет смысла играть прилично

Сценку из маскарада.

Между людьми одно отличие:

Одни силятся улыбаться,

Другие рады и вправду.

Orwell’s world

Жизнь коротка, искусство вечно. Власть, убивающая поэтов, обречена, потому что она убивает тех, кто знает прекрасное.

    БГ, Мысли на день. 1 апреля 2007

Но, увы – но и здесь – над платформой,

Над антеннами сгорбленных дач,

Над березовой рощей покорной

Торжествует все тот же кумач!

Он таращит метровые буквы,

Он вопит и качает права

Только буквы, … куклы,

Не хотят сочетаться в слова.