Сквозняки. Моя проза. Не для всех

Я знаю карту всех твоих преступлений, каждая родинка словно отметина, путь для меня, такой осознанно мной начертанный и так умело проходящий мною, вдоль, наискось, не важно.

Путь. Иногда мы мимолетно увлечены кем-то необъяснимо милым, а потом от этого в ужасе. От разоблачения дешевых призм, не оставляющих после себя даже воспоминаний. От этого жутко и холодно внутри. Проходящие мимо нас толпы совершено пустых людей, от которых ты каждый раз бежишь в мои объятия, спрятаться, укрыться. Бежишь ко мне за нежностью, за лаской, за любовью, которую ты раньше никогда не знала.

Преданна мне и непорочна, неприступна и не взята никем ни до меня, ни после. Мною унижена и возвышенна на пьедестал. Мною взята до остатка, до дрожи. Подвластна мне, мною разложена, упакована, усыпана лепестками роз, связанна лентами. Утопленница в купальнях моих глаз, запутавшаяся в небрежных локонах моих дивных волос, идущая на мой запах, на голос мой, роднее и желаннее которых ты не встречала. Да и время встреч твоих уже прошло.

Каждую ночь я прихожу в твои сны. И ты, ложась, слезами рисуешь меня на своих сейчас чужих, мраморных простынях, рисуешь мой профиль, каждый изгиб мой выводишь, моля, что бы я сейчас ожила. И маешься до утра, и день не спасает. Я повсюду. Я в каждой молекуле воздуха, которая дает тебе жить в легком сумасшествии и полном замешательстве без меня.

Бежишь ко мне, опять бежишь, спасаясь, размазывая тушь с ресниц, и задыхаясь от громкой тишины вокруг, чужих насмешек и пошлой грубости.

Бежишь, летишь ко мне, ведь я твое пристанище и счастье, единственно живое, что видишь, слышишь, чувствуешь вокруг.

Которые сутки прошли, в года, в столетия сложены, а мы все не можем насмотреться, надышаться друг другом в бесконечном разговоре наших тел и Душ.

Спокойной ночи.

Не бойся, все километры стерты в ноль. Мы вместе, и теперь ты в безопасности.

рождение улыбки

В одном из моих городов дождь. Он пришел так ненавязчиво еще вчера вечером и остался на ночь, и к утру не ушел от меня, и сейчас все так же теплыми каплями стучит в мое окно, словно приглашая на свидание.

Интересно, а бывают влюбленные дожди?.

С каждой капелькой стекающей по стеклу он забирает у меня кусочек грусти, вырывает изнутри и оставляет пространство для полета мыслей и фантазий. Когда я подставляю к нему свои ладошки, он словно целует, их, нежно. И каждая капелька – это прикосновение его губ.