Год красного петуха. Гражданская лирика. Книга первая

А ты – всего лишь диссидент,

И ты России вряд ли нужен…

– Нет, знаю я, придёт момент

И превратятся капли в лужи,

В лужи из слёз! Но царь ушёл,

И говорят, что добровольно…

Жаль только, час и мой прошёл,

Но мне от этого не больно —

Увидел я вдруг в жизни смысл,

Даст Бог, мы всё вернём обратно

И не помчимся больше вниз,

И не пойдём вновь брат на брата…

Когда она меня любила

Дай Бог немного счастья мне

И хлеба полную суму,

Дай послужить своей стране,

Всё остальное сам пойму.

Пойму как жить, с кем воевать,

Кого любить и ненавидеть,

И позабыть, кого как звать,

Кого не хочется мне видеть…

Дай Бог мне до последних дней

Рассудка ясного и чтобы

Я оставался только с ней,

С любовью первой и до гроба…

А остальное сам найду:

Врагов себе, друзей навряд ли,

И вновь жене звезду сорву

С твоих небес. Ты ж для порядка

Меня за это накажи,

Как ты считаешь, если нужно,

Но дай пройти все рубежи

Со смертью не играя в прятки…

Дай Бог… Нет, лучше не давай,

Мне хватит и того, что было.

И у меня здесь был свой рай,

Когда она меня любила…

Устал

Я устал от тревог и забот,

От себя чуть устал я, похоже,

Каждый день жду прихода суббот,

Жаль, что мало суббот этих всё же…

Сделал их бы я не пятьдесят,

А, к примеру, сто двадцать, сто тридцать,

Только в Думе опять голосят —

За три дня не успеют напиться…

А на что же у вас выходной?

Брейтесь, парьтесь, гуляйте и пейте,

Но с моею любимой страной

О субботах вы спорить не смейте…

Наш мужик – работяга всегда,

Не в пример вам скупым, да и хилым,

Может пить он и год иногда,

Лишь бы денег на это хватило.

А в работе мужик наш, как вол,

И не надо на кличку пугаться.

Из страны нашей вышел бы толк,

Если б с властью чуть-чуть разобраться…

…Пошутил я, нам хватит суббот,

Прочих праздничных дней беззаботных,

Много есть настоящих работ,

И, увы, много есть безработных.

Так что некогда нам отдыхать,

Только вам тоже надо бы думать,

Если в Думе, как в шахте, пахать,

Можно что-то народу придумать,

Но не то, чтобы лишь отнимать,

А давать. Но по Пушкину всё же

Происходит у нас всё опять…

По другому, похоже, не можем.