Вера, надежда, любовь. Стихи и проза

В нём нет ответа: «Быть!»,

А сноска есть, что острой болью

Живое сердце полоснёт:

Когда ты – любишь!

А тебя – не любят?

К барьеру сир, раз языка не знаешь,

Хотя на шее вены рвёшь от крика:

Девушка!

72-я!

Да, я!

Конечно, я!…

«Не могу дождаться, и часы мои стоят.

К дьяволу все линии, я завтра улетаю!

А, вот уже ответили…

Ну, здравствуй, – это я!»…

Зачем бывает любовь зла?

Зачем она мой мозг терзает

И неприемлет замысла Творца:

Иметь с любимым пару!

Я не хочу мириться со знакомым злом,

И бегством к незнакомому стремиться!

Так всех нас в трусов превращает мысль,

И вянет, как цветок, решимость наша

В бесплодье умственного тупика,

Так погибают замыслы с размахом,

В начале обещавшие успех,

От долгих отлагательств.

Но довольно!

Любить или не любить?

Вопрос поставлен!

Офелия! Ты Гамлету нужна!

Да, Ты, одна лишь Ты,

Нужна несостоявшемуся мужу и

Дочери, чей не рождённый смех

Ответом мог бы стать

На тот единственный вопрос,

Что прозвучал

В самом начале…

Не плачь, не плачь черёмуха

Не плачь, не плачь черёмуха,

Смолчу я у реки,

Не вымолвлю о виденном,

Обиду утаю.

Смолчу, моя любимая,

О том, что слёзы падали —

То плакала не ты, а лепестками

Белами с тобой грустит черёмуха.

Кукушка в роще за рекой

Сулит дорогу торную

На много – много лет,

Коль не за любимого

Ты вышла под венец?!

Помню

Моему дедушке —

Орлову Алексею Дмитриевичу и

Моей бабушке —

Орловой Нине Фёдоровне

Мысль хромает

И стучит сосновой плашкой

По настилу дедовской избы…

Время доски пола оторвало,

Шляпками гвоздей уйдя в года.

В этом доме некогда я плакал,

Мать зовя и молоко причмокивая пил,

Грудь её, войною истощенной,

Жадными устами каждый час ловил…

Дед разбил три ряда стройных яблонь,

Посадил крыжовника кусты.

Я в малинник, помню, часто бегал

Собирать рубиновую сладость…

Помню вишню, что растёт поныне,

Ветви низко кланяются в пояс,

Одаряя терпкими плодами,

По щекам катящимся слезой…

Яблоня, растущая у дома,

Наливаясь соком белого налива,

Памятна цветением душистым и

Жужжащими шмелями в зелени ветвей,

Да, скорцами, часто залетающими в

Утром растворённое окно…

И теперь, как прежде, ветки яблонь

Смотрят в окна, ищут тех, которых помнят.

Годы, вы куда умчались, мои годы,

Оторвав от родины моей.