Корни правы. Сборник стихов

Корни правы. Сборник стихов

Светлана Севрикова

В юности – спешим повзрослеть. Добиваемся независимости. Ищем свободы. Строя будущее, бежим от прошлого. Но «большое видится на расстоянии». И с годами, очень нескоро и, увы, слишком поздно, поймём, что самое главное, важное и дорогое – семья, родители, дети. А смысл жизни – в памяти и в преемственности поколений. Счастье – если есть куда вернуться. А ожидание и возвращение – это уже любовь.

Корни правы

Сборник стихов

Светлана Севрикова

© Светлана Севрикова, 2021

ISBN 978-5-4485-0134-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Это вовсе не стихи

Родным и близким посвящается

Это вовсе не стихи.

Это просто из меня вдруг посыпался песок.

Продолбило сердце брешь в деревянной оболочке,

Загудели небеса, как гигантский пылесос.

Это вовсе не стихи. Это щепки, это щебень

Пух да перья, пепел, прах и бумажная зола.

Заискрившаяся пыль, улетающая в небо.

Это вовсе не слова… Это то, чем я была.

Это то, за что меня, может быть, любили люди.

Это всё, чем я могу расплатиться за приют

В ваших солнечных сердцах,

светлых мыслях,

трудных судьбах…

Это вовсе не стихи…

Это то, зачем живут.

    2017

Проба пера

Детство

Натянуло панамку в горошек,

Колупнуло веснушчатый нос,

И, в огромных блестящих галошах,

Побрело по аллее берёз.

Я его догнала, обласкала,

Попросила зачем-то: прости!

А оно мне сердито сказало:

– Кушай манку и дальше расти!

И румяною липкой ладошкой

Оттолкнуло мой жалкий привет.

Как смешно! Беззащитная крошка

Отбирает зелёный билет.

Мой чумазый лохматый ребёнок

Уходил не прощаясь, а так…

За берёзами – тонкие ёлки,

Невозвратного прошлого знак.

Пахло горькой печёной картошкой,

Обгоревшей на летнем костре.

Где-то бродит фуражка в горошек

На такой повзрослевшей земле…

    1990

Кильтечия

По сельским свалкам, задыхаясь,

Отравлена, больна, ничья

Ползёт, в камыш, в траву вжимаясь,

Моя река – Кильтечия.

Её вода горька как слёзы,

Немой, стихающий упрёк.

В ней – запах тины и навоза.

И  подыхающий малёк.

К её воде склонились ивы,

Как детки к матушке своей, —

Водой хрустальной их поила,

И в мире нет реки родней.

Из камышей утята крячут,

Они запутались в грязи.

Река бессильно, горько плачет,

Почуяв гибель впереди.