Стихи

Сигареточка

Человек ничего не умеет.

У него только сердце болит.

Огонек сигареточки тлеет

Да по шиферу дождик шуршит.

Он все курит и курит, и курит.

И посматривает вокруг.

Он случайно женился на дуре.

Он утратил и зренье, и слух.

Но глаза ли его обманули?

Или голос ее с хрипотцой?

Только взяли да не вернули

Из кармана его золотой.

Он теперь ничего не умеет.

У него только сердце болит.

Он, конечно же, будет умнее.

А пока сигаретка горит.

Осколки

С приличными людьми мечтаем мы дружить.

Отрадно видеть благородство в лицах.

Но парадокс – всяк хочет лучше жить.

Никто не хочет лучше становиться.

* * *

Борьба с коррупцией. Борьба борьбы с борьбой.

Собака, что за хвост сама себя кусает.

От подношений отказаться нам слабо,

А взятка, данная другому, возмущает.

* * *

Ненастная погода на дворе

Влияет на великодушие наше.

А если мы живем в дыре,

То с нами сталкиваться страшно.

* * *

Когда фортуна улыбнется,

Нам сладко жить.

Крутая благотворнее стезя..

Как диабетику, нам сладкого нельзя.

* * *

Есть стихи и бойкИ, и мудрено-забавны,

И блестят, как цветное стекло.

Но, прочтешь: ничего в рот не попало,

А только по бороде стекло.

* * *

Дурак от умного ума не наберется:

Всё будет жить не по уму, а как придется.

А, если умный дружбу с дураком сведёт,

То сам, ни за понюшку, пропадет.

* * *

Судьба, по счастию, не врет

И песен не поет хвалебных.

И каждому достанется свое

Не по деньгам. А по делам душевным.

* * *

Тот, кто обиды копит, без сомненья,

Подобен ядовитому растению.

Он мрачности суровой преисполнен.

Всему живому он несет смятенье.

* * *

Пусть мой карман совсем пустой

И деньги в нем не ночевали.

Меня пустили на постой

И за гостиницу не взяли.

* * *

Сердца? глаголом не умея жечь,

Так и живу, по крохам собирая

Разумную обыденную речь.

Другую, как ни тщусь, не понимаю.

Осколки 2

Дом, где живет моя душа

И постарел, и обветшал,

Но для души удобен.

Душа живет в нем не спеша.

Она – хозяйка в доме.

* * *

Знакомя с теоремой Пифагора

Красавицу четырнадцати лет,

Увидел на окне, за шторой,

Фиалок маленький букет.

* * *

Слова приходят к нам гурьбой.

Строка рождается в минуту.

Но, твердой обеспечена валютой –

Поэта собственной судьбой.