Беру от неба – тишину

Жизнь – живая, она – живёт:

По-космически хороводит

Среди ядер и звёзд она,

Средь галактик и даже мета… —

Ниоткуда и в никуда,

Без вопросов и без… ответов.

    1 января 2010

Зимнее

Что может быть тише, чем снег за окном

В январское утро, к тому же в деревне —

Кружится…, ложится снежинками в сон

И, вторя ему, в старом доме всё дремлет.

Не спится… И вместе со мною часы —

Не спят, отбивая пружинное время,

А где-то за лесом – начало весны,

И не на словах, а начало – на деле.

И я подхвачу его строчкой-намёком.

Пишу, как хочу. Ну и что, что зима.

Я стих пропитаю проталенным соком —

Пусть сходит лавинообразно с ума.

Весна – напишу я… ещё раз, ещё!

Хоть бабушка надвое где-то сказала,

Пройдусь по морозцу апрельским лучом,

Пусть станет строка

той тропинкой – к Началу.

    2010

«И жизнь, казавшаяся длинной…»

Иные появляются нагими.Другие – сразу же во всеоружье…

Леонид Мартынов

И жизнь, казавшаяся длинной,

Вдруг перешла за половину.

То, чему было суждено,

Случиться в юности и в детстве,

Навечно кануло в глубины

И превратилось в неуместность.

И, незаметно, вслед за этим,

Сквозь истончённость бытия,

Иной реальности навстречу

Незримо растворилось «я».

Шли дни. Недели? – те бежали,

И год, сжимаясь, как изюм,

Всё тем же безупречным далям,

Готовил вина наобум.

Он жил проверенной надеждой,

Жил новогоднею мечтой,

И даже смерть являлась нежной,

Всепринимающей сестрой.

Сиянье звёзд гранило время —

Гарантом цюрихских часов

В нём высекало миг творенья —

Основу призрачных основ.

    2010

«Беру от неба – тишину…»

Беру от неба – тишину,

Пишу стихи в закатном цвете.

«Воспоминанием о лете» —

Я эту книгу назову:

Всё будет – сочно-изумрудно

В оправе золотых полей.

И станет маленьким, но чудом

Она для Родины моей.

В ней я признаюсь словом в чувствах

Тебе, родная Русьсия,

И лягу строчкой безыскусной

К твоим подножиям, Земля.

И стану тропкою вплетённой

В полынь крапивных лопухов,

Припав к иконе обновлённой

Лесов, оврагов и лугов,

Киотов деревень, окладов,

Звенящих, синевой озёр…

Что писарю для счастья надо?! —

Покой, свобода и… простор.