Я ПРОСТО ЖИЗНЬ РИФМУЮ. Книга 3. Из цикла «Белокнижье»

    2008

«Я уже не смотрю на вчерашнюю осень…»

Я уже не смотрю на вчерашнюю осень,

На прогулки по листьям

с охапкой стихов,

Среди желто-багряных

парковых модниц —

Стройных лип без корсетов и каблуков.

И, листая зимы известковую наледь,

Я в ломбард отдаю

белоснежный дневник —

Без желанья особого что-либо править,

Нет, скажу все как есть —

поправляться отвык.

Разболеюсь вовсю – и радуюсь слову,

Улыбаюсь строке, сковырнув

мягкий знак.

Глянь… к весне на полях

стихострочье готово,

Я дарю его Вам —

на авось,

просто так…

    2008

«Скажу вам по секрету…»

Скажу вам по секрету:

Я жизнию своей

Плачу, чтоб быть поэтом,

Чтоб быть поэтом – в ней.

Она берет немного:

За каждое словцо

Меняет темный волос

На белый волосок.

Морщинку с края глаза

Проводит втихаря,

За каждой нужной фразой

Бессонницу творя.

А больше нет секретов,

Впредь вам известно все

О том, как я освоил

Призвание свое.

    12 августа 2008

«Я соберу весь мир в ладонь…»

Я к вам травою прорасту,Попробую к вам дотянуться…

Геннадий Шпаликов

Я соберу весь мир в ладонь

И прорасту Христа ученьем.

Для фарисеев – изумленьем.

И не нарушу их закон,

Где нет любви, а лишь стремленье

Настроиться в любовный тон.

А я давно не этих правил,

Поэтому пишу стихи,

И сердце горечью избавил

От многобуквенной тоски —

И в Божьи руки переправил,

Поставив точки сверху «и».

И дух закона мне ответил:

«Ты планетарный во Христе.

Имей любовь – и с этим светом

Ты можешь быть собой везде».

    2008

«Я говорю стихами даже с болью…»

И не поверишь яви зрячей,Когда торжественно в ночи

Тебе – за боль, за подвиг плача —Вручатся вечности ключи

Николай Клюев

Я говорю стихами даже с болью,

Когда она мне затыкает рот.

Когда простую волю на неволю

Подменивает мне бесовский сброд.

Когда кричу и не хватает крика,

Чтоб сердце отозвалось мне на плач,

Тогда клещами рву живьем из стиха —

Без анальгина – рифмы, как палач.

Закинув под язык живые зерна

Растерзанного на куски стиха,

Я чувствую, как морфием бесслезным,

Спасая жизнь, в крови течет строка.

Я поршень двигаю, как в кубики играю,

За каждой буквой – облегченья вздох.

В который раз оно меня спасает —

Стихотворенье, сшибленное с ног.