Белокнижье. Собрание сочинений в 4-х томах. Том 2

Хранится в строке заветная радость —

Хлебов преломленная новь,

Хранится в строке заветная мудрость

Вина, впитавшего кровь.

И если строкой ваше сердце взошло

По самую суть, а не в бровь —

То знайте: зерно ее слов проросло,

И с вами отныне – Любовь.

    30 марта 2009

«И совсем – не «по… ко-ле-но»! …»

Нерожденному гению

И совсем – не «по… ко-ле-но»! —

Предыдущие по-коления.

Может, вовсе не снизу, а сверху? —

Так точней до-колением звать

Времена, порождавшие гениев.

И, расширив мерилами меру,

Нам на карте научных гипотез

Научиться их распознавать.

Я бы все до-колен по-коления

В… По-ко-ре-ни-е объединил

Всех высот, что изгоям и гениям

Сам Господь от колен сотворил.

    2008

«Звучит Вселенная… На струнах…»

физику

Тимофею Яковлевичу

Шевгунову

Звучит Вселенная… На струнах

Играет жизнь потоком света;

Ей бесконечность стала домом,

Законом, точкою, ответом…

И где-то там – на горизонте

Событий нашего пространства —

Сознанье борется за право

Вписаться в вечности убранство.

    2008

«В августе две тысячи восьмого…»

Светлой памяти

Александра Солженицына

В августе две тысячи восьмого

Под ночной дождливый перезвон

Отошло от нас живое слово

И спустилась речь на целый тон.

Патриот культуры и Отчизны,

Показавший жизнью, как прожить,

Александр Исаич Солженицын,

Возлюбивший бытие, чтоб быть.

Его проза, свитая в поступок,

Каждым словом в дело проросла,

Следовала с честью неотступно

И народной совестью взошла.

    4 августа 2008

«Мое дело – это слово…»

Светлой памяти академика

Дмитрия Сергеевича Лихачева

Мое дело – это слово,

Оно к жизни призывает.

Мое тело – это слово,

Оно жизнь провозглашает.

Мое слово – это семя,

Оно сеет и рождает.

Мое семя – слово с делом

В сердце снова зачинает.

    2008

«У поэта одна беда …»

Евгению Евтушенко

посвящается…

У поэта одна беда —

Его любят почти всегда.

Как вино, как вода, как хлеб —

Сотни лет на столе поэт.

У поэта одна беда —

Он съедобен, но не всегда.

Его надо жевать с умом

За накрытым столетним столом.

У поэта одна беда —

Он отсюда, а вы сюда.

Вот поэтому он и любим,

Не приелся, пока один.