Вязанка стихов. Нескольких лучших стихов о себе и о тебе

Потому что он знал – хорошо

Умирать под кустом, без прощания…

Потомок Чингизхана

Фотография Натальи Бондаренко «Тимуджин»

Подкинут черный уголёк под дверь моей квартиры.

Но он живой. Он хочет есть. Он какает в сортире.

На животе белеет знак, что он большой счастливчик.

С утра до вечера мурчит весёленький мотивчик.

Кусочек хлеба – это мяч лихого футболиста.

Усыпан крошками ковёр, а было очень чисто!

Он мелкий вор и ест, хрустя, добытый лист капустный.

А черепаха ищет зря! В ее тарелке пусто.

Его назвали Темуджин, потомок Чингизхана.

Он вместо армии – один. Встает покушать рано.

Начав войну, он победит противника любого!

Отчаян, смел! Не победил он только домового!

Осеннее утро в горах

Прозрачен осенью полураздетый лес.

Как призрачны стволы берез и сосен.

Колышет ветер лист сухой – отвес.

Шуршит листва, шепча печально «Осень…»

Как ясен небосвод, струится холод

С небес, как из хрустального ручья.

В бездонной вышине бледнеет, молод,

Как дымка, месяц. Кеклики кричат.

Но тонет взгляд в тумане у подножья.

Равнина зеленеет. Там тепло.

Картина без тропинок невозможна.

Я добавляю их в своё кино.

О Боже! Я тебя прошу!

Скажи, зачем ты шлешь их мне —

Людей, озлобленных судьбою?

Оставлен ими след в душе,

Как непогодой грозовою…

Что делать мне с их чернотой,

Корыстной, лживой, хитрой дружбой?

Ведь привожу я их домой,

Мне этот дом для жизни нужен…

И этой грязи полон он,

Кошмары снятся хмурой ночью.

Их подозренья жгут огнем,

Их взгляд мне сталью режет очи!

Они не верят доброте,

Во всём подвох воображают.

Еще не мучаясь от бед,

На всякий случай угрожают!

Как сложно делать им добро!

На шею вмиг толпой садятся.

И пряча в сейф своё нутро,

Своей практичностью гордятся.

Им посочувствовать не грех,

Но посоветовать опасно —

Они, поди, умнее всех,

Отлаять могут громогласно!

О Боже! Я тебя прошу!

Хочу встречать людей нормальных…

Паломничество совершу

Я ради этих премиальных!

Как короток день, воплощенье заветных мечтаний

Как короток день, воплощенье заветных мечтаний,

От радости мозг тормозит как уставший мотор,

То импульсы счастья дают ему много заданий,

То он им выносит, в суровой борьбе, приговор.

Не верится мозгу, что надо поверить в реальность,

Что это не сон, не мечты и не самообман.