Посвящение Байрону. Сборник стихов

Но Боже,

Кто же

Наплодил

Таких зверей,

Да беспримерных

по жестокости своей?

Вон тот-Вампир,

Он хлещет кровь людскую,

будто водку, – «из горла».

А тот-Сатир.

Рога он носит от козла.

Навстречу франт-индюк,

как манекен.

В наклейках весь,

глупее стен.

Но гордость есть

И даже спесь.

Вот ненасытный Людоед,

И всё живое вкруг него

Желает только одного:

Без лишних бед

Его могучих лап минуть.

Перебежать опасно путь

Вот и тому,

Что когти точит,

Уста сомкнув-

Он власти хочет.

Господь! Ты долго ль размышлял?

Позволь узнать-ты думал чем,

Когда ты рядом поселял

О, Боже! Для чего, зачем

Святошу, Грешника, Лжеца!?

И неужели от отца

От одного свой род ведут

Дурак, Мудрец и пьяный Шут?

Кого же ты создал, Господь?

Хотел людей,

Которых трудно побороть

Стадам зверей.

Но в этой яростной борьбе,

В стихии сил.

Твой Человек тебя в себе

самом убил.

Что делать нам с твореньем рук твоих?

Твореньем рук Творца.

Здесь нет насилию конца.

Здесь продолжается безумный буйный пир,

В котором гибнет мир.

Где царствуют Убийца, Людоед, Вампир.

Кого сегодня за своих

Признал народ-потомок праведных детей

твоих.

    Баку. 1982

Сон разума

Кому нужны мои стихотворенья,

Наивные и грустные мечты?

Печальные плоды самозабвенья

Под сводами духовной пустоты.

Что я хотел сказать толпе лукавой,

Бросая сердце жертвенным камням?

Я не искал себе дешёвой славы,

Не гарцевал по глянцевым полям.

Кому внимал я, те меня не знали.

Мои кумиры – позапрошлый век.

Они мои доспехи, твёрже стали,

Они мой мир живой под лоном век.

Я был наивным в молодости давней

И слепо верил в город солнца. В миф.

И думал: расквитался окаянный

Прошедший век с грехами, искупив

Предательства, убийства, раболепство,

Цинизм расчёта и продажность чувств.

Но миражи прошли пустыней детства,

А мир за той пустыней так же пуст.

Тот мир летит по кругу ль, по спирали ль,

Но только вновь ползёт повсюду зло.

Неисчислимы беды в нём, печали,

Как бесконечно в небе звёзд число.

И не любовью жив он, а расчётом,

Без трепета в водовороте чувств.

В плену кредитных карт не до полёта,

Нимб эгоиста – неподъёмный груз.

И не нужны таким стихотворенья

Про позапрошлый век и красоту.