501—600. Стихотворения

Изглодала себя, умирая в весёлой зелёной краске…

Надевая на небо чехол искажённого мира…

А в каждой банке живёт по твоей душе.

Опьяненье весной быстро сменится горькой трезвостью.

Клыки многоточий вонзятся во все грани смысла,

Разорвут твоё горло – и ты разучишься петь.

Недосказанность снова явится смертью.

Беззаботно сжигая последнее время,

Ты смеёшься лицом и горько воешь душой.

Задыхаясь в бессилии совершеннейших слов,

Которые не спасут уже ни тебя, ни твою любовь.

Прыгаешь в Лету за тем, что сама же убила.

Растворяя себя в кислоте реальности этих стен…

Сплошная

Твоя любимая девочка идёт по сплошной.

И никого не винит в одиночестве.

Время запуталось в выгоревших волосах.

Слёзы градом капают и ранят землю.

Только боль и мир зеленей, чем её тоска.

Идёт по сплошной. Оглушительно рокочут поезда.

Сквозь полосатую жизнь – вдоль.

Поперечное сечение показало отсутствие смысла.

Въедается твой ядовитый взгляд.

И не сбросишь его, как одежду.

Не сотрёшь…

Сквозь глаза закрытые видишь.

А я не вижу даже с открытыми.

Солнце жжётся пойманной свечкой.

А ещё я поймала память.

Только она сама посадила меня в клетку.

И теперь я по ночам с плачем ввысь вою.

А высь меня не слушает.

И ты всегда как безразличное небо.

Вдохновение вонзится прямо под сердце…

Стихи из меня все вытекут, как и положено.

А какая у них группа? Первая. Невозможная первая.

И так случилось, что бог, наверное, будет второй.

Давай по линейке отмерим счастье?

Чтобы ровно было, а не так, как всегда меряют.

Любовь, как машина, сбила девочку, идущую по сплошной….

Затворничество

Закройте меня в мою маленькую раковину,

из-за стенок которой не видно боли.

Там можно жить спокойно.

И не чувствовать даже свою вину.

Дайте мне убежище от самой себя,

Чтобы я в нём спряталась и не нужно было бежать.

Я не научилась ничему. Только кричать,

Да и то не умею, как следует, я.

Дайте мне раствориться вон в том окне,

Что светит рыбьей чешуёй дома.

Закройте уши, чтобы не различить стона,

Который будет последним, что будет во мне.

Линия жизни, вырезанная из ладони

Какая-то хрень в горле. Ангина.

Я никогда не услышу твой голос.

Даже если будешь меня звать…

Был человек, а не стало пингвина.

В расчёске чужой я не больше, чем волос.

Я не обижусь, даже если соврать.

Я Боженьке сказала, чтобы на меня забил.