401—500. Стихотворения

«Если бы у меня была гитара…»

Если бы у меня была гитара,

Я бы на ней, наверно, сыграла.

Я бы не стесняясь спела

То, что сказать в жизни не успела.

Если бы я была круче,

Я бы никогда не молчала.

Я бы громыхала, как тучи,

Я бы вас, грешники, обличала.

Если бы я была умнее,

Я бы мир не один раз спасла.

Если бы стала сильнее,

А любовь была бы не зла…

Если б не билась осень

Холодными листьями вешними…

Ты бы меня разлюбил и бросил,

Как ветер дождик в сады с черешнями.

И всё равно… Если бы у меня была гитара,

Я бы научилась петь – и спела

О крыльях любви как о крыльях Икара

И о свете, который так мёртвенно белый.

О моей странной манере кричать

Сломанные рёбра истлевшей психики

Режут жизнь и не дают дышать…

Интересно, что скажут критики

О моей странной манере кричать?

Я говорю, что умираю в тишине —

Ты прав был: я кричу… Кричу стихами.

Я руки режу в кровь своей луне

За то, что ей не одиноко с вами.

За то, что видишь ты её, но без меня.

Не к той, что рядом, я ревную, а к луне…

А дождик – это часть меня,

Застывшая в твоём окне.

Помнишь, я говорила, за что люблю птиц?

Не за крылья… Они есть у всех.

Сколько стихов прошло, сколько лиц…

Сколько переломано мною вех.

Переломано, перемолото…

Сколько звёзд впустую упало…

Сердец много в мире расколото.

И до нас… Я не верила, хоть и знала.

Я помню, как только смерть искала,

А встретила тебя. Под тополем.

Я понимала, но не верила… Я ж понимала,

Что только умереть смогу с тобой.

И многое теперь мне у черты открылось.

Любовь, которая меня погубит,

Тобою задавилась.

Убить может лишь тот, кто больше счастья любит.

Убить затем, чтоб не страдать в итоге.

Убить её, чтоб выжил человек…

И отказаться от бессмертия, как боги.

И вырваться из клетки красных рек.

Бумажные человечки

Жизнь вырезает из цветной бумаги по кусочкам

Разных серо-бежевых людей.

Острые ножницы – прямо сквозь душу… И разрывают.

И собирают себя по некстати расставленным точкам.

И будто нету сильней…

Плачут, забивают на это, но всё же страдают.

А жизнь склеивает крылышки моментальным клеем.

Лепит на бумагу, грязно-грязно белую

И навеки плоскую…

Мы мечтаем летать и вообще-то умеем.

Но не поднять на крыло душу обгорелую

И посечённую болью-полосками.

Жизнь картинку обводит острым железным пером.