Лёгкая непрактичность. Стихи и проза

Пусть сотворятся эти чудеса:

Комета жар отдаст купели изо льда,

А сила Духа проявится с требованием Веры!

Как много тех

Как много тех, кто в дверь мою стучится,

Как мало тех, кому хочу открыть!

Как много тех, кто в обещаниях щедр,

Как мало тех, чье слово – лучший вклад!

Как много тех, кто знает номер телефона,

Как мало тех, кто вовремя звонит!

Как много тех, кому так остро я был нужен,

Как мало тех, кто это не забыл!

Как много тех, кто шутки расточает,

Как мало тех, кто смысл их читает!

Как много тех, кто красоты не замечает,

Как мало тех, кто сам её творит!

Как много тех, кто скуп на доброту,

Как мало тех, кому она дороже злата!

Как много тех, с кем можно лечь в постель,

Как мало тех, с кем хочется проснуться!

Как много тех, кто дружбой с Вами возгордился,

Как мало тех, кто понимает цену ей!

Как много тех, кто красотой блистает,

Как мало тех, в ком доброта сияет!

Феб

Феб посылал слепцам глубинные прозрения,

Чтоб в мраке темноты им видилось ясней,

А мне желанны Морфия заботы,

Где в темноте твои черты светлей…

В кафе Луна

В кафе «Луна»,

Балтийским воздухом дыша,

За чашкой чая,

Истлевших писем вспомнил я слова…

И быстрый почерк букв знакомых,

И те,

Уже забытые сюжеты,

В которых Ваша жизнь прошла.

Люблю усталый шелест старых писем —

В них прелесть есть ушедшей красоты.

И Ваше имя,

Некогда родное,

Увы, теперь звучащее

Не мне…

Она

Переболеть я не желаю,

Забыться сном я не могу,

Простить себе того, что не случилось,

Теперь, я также не хочу.

Не плачь, душа, прошу, не надо

И мы не первые, поверь,

Кого однажды предавали,

В ком не нашли опору дней.

Ты скажешь – больно… лучше, брось…

Закроем наглухо ограду,

Забудем всё, что не сбылось.

Простим всё то, что не случилось,

Отпустим, пусть уходит прочь,

И сны, что так и не приснились,

Пусть заберёт с собою ночь.

Поплачь душа, поплачь, родная,

Но не сгорит оно огнем,

С рассветом тени не отступят

И утром памятной улыбкой

Она в мой дом заходит вновь!

Клеймо

Выписной эпикриз вручил мне врач —

Приговор: «Болезнь неизлечима!»

Сколько б память ты не теребил,

Не листал из прошлого страницы,

Попытайся поскорей забыть

То, что по ночам упрямо снится.

И, как врач, не стану без конца твердить,

Что оставьте в прошлом все, что было.