Возраст Христа. Стихи

    5 апреля 2009 года.

«Не хотели мы быть стукачами…»

Не хотели мы быть стукачами,

и начальству плевали в лицо.

Нам порою звонили ночами,

наконец затянули кольцо.

Не давали проходу и жизни,

нас ломали и били не раз.

Почему стукачей у отчизны,

очень много, как всяких зараз.

Почему все хотят, чтоб стучали,

чтоб друзей заложили порой

Чтобы совесть свою мы отдали,

за свой вечный, постыдный покой.

    17 апреля 2009 года.

Старый мольберт

Старый мольберт, ты рисуешь картины,

картины тех серых и пасмурных дней.

Когда то была, только мною любимой,

когда я мечтал и думал о ней.

Ты рисуешь берёзы, стоящие в поле,

вспоминая те дни, когда были вдвоём.

Я гуляю один, всё же вольному – воля,

но надеюсь на то, что мы вместе споём.

А ты помнишь, когда мы гуляли по лесу?

я шептал тебе нежно шальные слова.

Я был тогда молод, весёлый повеса,

от любви закружилась моя голова.

Ты стояла так скромно, прижавшись к берёзе,

смотрела в глаза, и чего-то боясь.

Ну, а помнишь зимою на лютом морозе,

мы стояли с тобою, целуясь, смеясь.

Были годы юны, и счастье до неба,

нам казалось с тобою, что всё впереди.

Не хватало любви, словно нищему хлеба,

мы так грустно расстались, всё теперь позади.

Ты рисуешь картины, я по воле гуляю,

мы не встретимся больше, как бы я не хотел.

Я тебе дорогая, все стихи посвящаю,

может, вспомнишь ты песню, что я тебе пел.

    02 мая 2009.

Неизвестный солдат

Погибший под Крюково, парень,

Лежит у Кремлёвской стены.

Имя его неизвестно,

Для нашей Великой страны.

Накрыт, плащ-палаткой и каска,

На граните холодном лежит.

У букв золотых много тысяч людей,

И у каждого сердце болит.

Стоят ветераны и школьник стоит,

Приносят студенты, гвоздики в руках.

И все вокруг плачут, а кто-то молчит,

А могила уж вся утопает в цветах.

Имя твоё неизвестно,

Для нашей Великой страны.

Погибший под Крюково, парень,

Лежит у Кремлёвской стены.

    6 мая 2009 года.

«Ребятки, талантливых много…»

Ребятки, талантливых много,

А истинных гениев нет.

Куда приведёт нас дорога?

Скажи мой несчастный поэт.

Назваться поэтом, поставить печать,

Насмешки терпеть и презренье.

И будут тебя холуи привечать,

Но откажешь ты им во мгновенье.

Служить дуракам, не достойно тебя,

Поэт – он ведь вольная птица.