Пошли… Сборник стихов, заметок, миниатюр

Для чего теряем это время,

Создавая как бы миражи,

И потом в платки слезу роняем,

Снова в даль какую-то спешим.

Может проще, всё ведь это было,

Доживаем там, где хорошо,

А в душе у каждого светило:

Хорошо, что я тебя нашёл.

26.08.14.

Нет, не будет грибов…

Нет, не будет грибов, мох сухой лишь

трещит под ногами,

Испарилась вся влага из бывших воронок

давно,

Грибников не видать, а кто есть —

все с пустыми руками,

А в корзинках брусничка, чуть-чуть

лишь прикрывшая дно.

Может всё же прольёт хорошо, от души,

две недельки,

И глядишь у метро, на газетках

вчерашних, разложат грибы,

Красных, белых, лисичек по кучкам,

с ценой беспредельной,

От которой прохожие просто разинут

от удивления рты.

27.08.14.

Чем люди живы?

Чем люди живы? Может, верой?

Наверно, верой, чем же жить?

Монетой жизнь ведь не измеришь,

Да и на тот свет не скопить.

Чем люди живы? Только верой!

В любовь и счастье на земле,

Любовью искренней, без меры,

Чтобы дарить её тебе.

Чем люди живы? Может, верой?

Чтоб завтра лучше, чем вчера,

Господь с прозрачной стратосферы,

Рукой погладит свысока.

Чем люди живы? Только верой!

В себя, в детей и стариков,

Жизнь не покажется вам серой,

И длится множество веков.

27.08.14.

И когда в час последний…

И когда в час последний,

В пальцах свечку держа,

Вдруг польётся по свечке

Восковая слеза.

Всё вдруг встанет на место,

Кто был друг, кто чужой,

И жена, как невеста,

Вся в сединах с тобой.

Промелькнёт пред глазами,

Жизнь, как будто в кино,

И захочется к маме,

И поймёшь: вот оно,

То мгновение жизни,

Где осталось одно,

Пред крестом покаяние,

Чтоб там стало светло.

Все грехи что скопились,

Он отпустит тебе,

И с божественной верой,

Ты паришь в высоте.

Невесомый, счастливый,

Что закончил свой век,

И душа отдыхает,

Есть душа, человек.

И когда в час последний,

В пальцах свечку держа,

Ты сгораешь, как свечка,

Вдруг поймёшь – жизнь прошла.

28.08.14.

Вся Европа Обамой мечена…

Вся Европа Обамой мечена,

Что захочет, то и поют,

Получают порою затрещины,

Но всё терпят и только трут.

Завтра дядьке чего захочется,

Подложить под российский дом,

Те уж рядом стадом мечутся,

Подвывая всем евроуглом.