Тишина с запахом кофе… Но, я помню, ты любишь виски…

Потому что…

Потому что желта листва

На деревьях, вдохнувших осень.

И октябрь дожди приносит

Из бездонных небесных колодцев.

Мы ведь знали, что он вернётся,

И заявит свои права.

Он тепло заберёт – не спросит,

Прикоснувшись к земле едва.

Потому что твои слова,

Как на плёнку, вписались в память.

Если вдруг мне тревожно станет,

И октябрь растреплет мне душу,

Я начну вспоминать и слушать,

И пойму, что ещё жива,

Пропустив всё, что было с нами,

Через время и всю себя.

Потому что тебя люблю…

Потому что тобой болею…

Ах, обнять бы тебя за шею,

И с тобой, ранним утром, проснуться.

Но дождями печали льются,

Я октябрь стихами молю —

Пусть он, вместо меня, согреет —

Бабьим летом – ладонь твою…

А я тебя…

На вешалке – промокший чёрный зонт.

Ноябрь на дворе, в разгар июля.

– Недавно я закончила ремонт,

Ну проходи, мои уже уснули…

Неловкость подрумянит щёки мне,

Ведь я не каждый день гостей встречаю,

И, кофе опрокинув на столе,

– Я так тебя… Хотя, ты сам всё знаешь…

Ну вот и всё, теперь живу одна,

И, если быть предельно откровенной,

Кому-то я, быть может, и нужна,

А мне – никто.

Не смейся только, знаешь сам – вернёшь

Меня, до неприличия ручную,

Но ты – бродяга, как и этот дождь.

А я тебя… без памяти ревную…

Тебе я не нужна, и хорошо,

Ты не звонишь, а я и не скучаю.

Но знаешь, очень рада, что зашёл,

За всё тебя, конечно же, прощаю…

И, как всегда, я – в слёзы, ты – молчишь,

Предсказано развитие событий,

А дождь – рекой, с холодных серых крыш,

И ты напротив – смуглый и небритый…

И вечер так спокоен, так хорош!

На большее уже не претендую.

Накинув куртку, снова ты уйдёшь…

А в мыслях я тебя… ещё целую…

Прости меня, осень…

Прости меня, осень, я больше его люблю!

Пусть в сентябре, по чуть-чуть, остывает солнце,

Пусть выпивает луна всю тоску, до донца,

Плавленным золотом плача, пока я сплю.

И пусть в октябре одевается в краски сад,

Голосом птичьим для нас, по утрам, кричащий.

Осень, прости, но сегодня гораздо слаще

Слышать мне голос того, кто не друг, не брат,

И вовсе уже не случайность в судьбе моей.

Пусть в ноябре первым снегом залепит окна,

Ах, пусть непослушный ветер ударит в стёкла!

Осень, не злись, но его я люблю сильней.

И пусть осыпаются листья, с небес, на нас,

Пламенем жёлтым горят и пророчат вьюгу.