Дневник Осени. Диалог на расстоянии

– Ирене, наверное, это самое правильное – выйти на улицу и сказать Осени: «Здравствуй, золотая пора! Вот мы и встретились!» Будешь бродить по улицам, обними за меня платаны и передай спасибо за их тёплое дыхание, за их мистическое и такое реальное общение.

– Обязательно передам. Здорово! Так, наверное, и рождаются произведения искусства, с простого «Здравствуй!».

– Пожалуй, так и есть, Ирене. Всё гениальное и всё прекрасное состоит из обычных мгновений, умело собранных в одно целое человеком, ведомым Творцом.

– Как это ты хорошо сказала, Наташа. Завтра попытаюсь заснять платаны на фото. Листва на них пока ещё зелёная. Она очень медленно опадает, как будто ещё не время. Лето не отпускает, наверное, Бабье Лето ещё впереди. Думаешь, эти метаморфозы природы задевают ещё души читателей в нашем-то двадцать первом веке?

– Задевают, Ирене, особенно тех, кому за сорок, кто уже научился отделять настоящее от мнимого…

    Наталья Ружицкая, Беларусь

    Ирене Крекер, Германия

Чем пахнет Осень?

Чем пахнет Осень…?

Грустью и Тоской,

От безысходности, нырнувшей в лужу,

А, может, той, опавшею листвой

Деревьям ставшей вдруг совсем ненужной?

Чем пахнет Осень…?

Лёгкой дымкой слов,

Что, застеснявшись, спрятались в тумане,

И влагой от каштанов… их опять,

Как в детстве, ты несёшь в своём кармане…

Чем пахнет Осень?

Счастьем… А ещё

Таким желанным, теплым Бабьим Летом…

И тихою мелодией из снов….

Той колыбельной, что тебе не спета…

    Наталья Ружицкая

Дневник Осени

…Осень ведёт свой дневник, ведь она – не просто время года, а воплощение мудрости.

Иногда Осень открывает страницы своего дневника и для нас. Открывает, когда мы начинаем понимать, что светлая печаль не греховна, а жизнь не заканчивается здесь, на земле, к которой обречённо прильнули мокрые желтые листья.

В дневнике Осени есть страницы, посвящённые каждому из нас, потому он такой толстый, разбухший от записей, кое-где размытых дождями.

…И когда Осень открывает для нас страницы своего дневника, мы заново «читаем» свою жизнь. Ту, что среди закладок из листьев… и начинаем видеть другие цвета, отчаянно глубокие, и до того пронзительные, что возникает желание уткнуться в чьё-то теплое, понимающее плечо, молча.