Високосный год. Стихи

Пустые помыслы… пусты,

в них утонуть легко. Печально:

в России век навек застыл;

наш человек – большой молчальник…

Море

Море, ленивое море… Волны покатываются и зеркалят неприхотливое дно, вскрывая полутона, полутени, искрящиеся на солнышке и радостно принимающие ласковое к себе отношение… Золотистые полоски разбреживаются и ускользают от томных взглядов отдыхающих, которым глубоко наплевать на то, что вокруг лето и нет снега – пепелистого и всепоглощающего… Зима… Лето… Как все переплелось на нашей многострадальной, но всегда почти счастливой Земле…

Мы так и жили

«Орёл» и «решка»… На веку

вопросы были без ответов.

Как будто – пистолет к виску,

а на виске отметка света.

И тьма… а, может, и не тьма,

а лучик – тоненький, но острый.

Всю жизнь зима, зима, зима —

как будто затвердили ГОСТом.

Монета спрячется в пыли —

не рассмотреть… А было ж лето…

Мы так и жили, как могли —

в иголку ниточкой продетой…

«Когда в забытой тишине…»

Когда в забытой тишине

проснётся голос трав невольно,

жизнь будет трепетно звенеть

и исчезать, и будет больно

от этой звонкой тишины,

от этой робости и грусти,

от этой немощной вины,

от этих горестных предчувствий…

И улетит моя печаль,

и отзвенит моя тревога…

Но… лоб отведает печать —

и не от чёрта… а – от Бога…

«Налей чайку горяченького… Ступор…»

Налей чайку горяченького… Ступор…

Открыта форточка, но ветра что-то нет.

Сижу… Молчу… В глазах летально скупость

на слёзы, на судьбу, на скорость наших лет,

на голоса далёкие, как звёзды,

на встреч нечаянность, на прибыль без утрат…

Хотя твердят, что жить ещё не поздно,

а солнце катится всё чаще на закат…

Не уверен…

У Донбасса есть вина:

неуменье врать.

А война всегда война —

ни отец, ни мать.

Терпкий запах у степи —

запах уголька.

За спиной нужда сопит —

ей бы всё мелькать.

Под землёю тишина —

над землёю стон.

Не звенит давно мошна,

а разлук – вагон.

Проутюжена душа —

даже шорохи

будут жить в любви мешать

дружбе с порохом…

«Не устроен мир. У правды нынче…»

Не устроен мир. У правды нынче

не легка судьба – запутанность в чести…

Нет зачёта, – есть бездумный вычет:

успокоенность всегда во лжи простит.

Рвётся нить гуманности. Не скоро

залатает жизнь ущербность тишины.