2213. футуро-повесть

Какие-то черты вроде бы знакомы, очень знакомы, но вот так сразу и не вспомнить и не понять, кто же перед тобой? И только сейчас я обратил внимание на людей, прогуливающихся по алее, сидящих на скамейках, стоящих – по одному и небольшими группами. Все они были как-то странно одеты. Я оглядывал их как экспонаты в музее. Медленно, по сантиметру, снизу вверх и наоборот. У каждого на руке (у кого-то на левой, но у большинства – на правой) было что-то похожее на украшение – широкий браслет с мерцающими цветными огоньками.

Браслеты были все разными, разного цвета и формы. Но все приблизительно одинаковой ширины – сантиметров семь-восемь. Огоньками на них светились кружочки, треугольнички, квадратики, чёрточки, эллипсы, какие-то точки. Я уже забыл о скамейке и просто брёл по алее, беззастенчиво разглядывая прохожих. Что-то ещё… Что-то ещё, кроме их одежды и этих странных браслетов, с ними было не так. Что-то почти неуловимое… И вдруг меня осенило: они все как один… улыбались! Все!

Я двигался по алее, глядя по сторонам, с одной лишь мыслью и жгучим желанием понять, где я.

Где я, куда попал?

От неожиданного удара я чуть не грохнулся наземь. Поглощённый поиском ответа на свой вопрос – согласитесь, он покруче будет гамлетовского «Быть или не быть?» – я, оказывается, столкнулся с проходившим мимо человеком. Это был мужчина лет тридцати – тридцати пяти.

– Простите великодушно! – дружелюбно, с улыбкой, проговорил он. – Я загляделся. Не заметил Вас! Ради Бога, извините! (Я далеко не сразу понял, что сделал ещё одно открытие, но сначала не обратил на это внимания: его речь была мне совершенно понятна и ничем не удивляла, как, например, вся остальная фантастичность обстановки.

)

– Не стоит извинений! – я попытался немного остудить его «извинительный» пыл. – Я сам виноват! Вертел головой туда-сюда!

– Вы приезжий? Я смотрю, Вам нравится стиль «ретро»? – начал засыпать меня вопросами незнакомец.

– Приезжий? – переспросил я. – Вероятно… Не знаю… «Ретро»? Что Вы имеете в виду?

– Я имею в виду стиль Вашей одежды.

Простите, не представился: Макс! Максим!

– Алекс! Александр! – вырвалась у меня машинально.

– Очень приятно! – улыбаясь, как зритель из VIP-ложи на бенефисе Юрия Гальцева (ничего не понятно, но… положено!), Макс подал мне руку. – Так откуда Вы приехали?

– Я… я… из Киева…

Глаза Макса слегка округлились,

– Но… Но, это и есть Киев! – его замешательство как-то сразу передалось мне.