Èpatage. Стихи Проза Зарисовки

Но мы ведь вернемся туда, обещай мне,

И сколько там лет пройдет мимо – не важно,

важно чтоб были мы вместе,

Однажды.

Лондон, Ванкувер, Нью-Йорк… не плевать ли?

Лишить наши души огня невозможно,

а память не выжечь деньгами, я знаю,

Так что, надеясь, что свет мы потушим,

они просчитались – будем под облаками!

Плесни мне немного, тогда я продолжу,

хотя основное уж сказано было,

Я все же добавлю: такая вот осень,

в бокале до края, и ливень, как Моцарт,

Мы в мыслях атланты:

брать, сколько хотим – отдавать сколько просят.

Ода городу

Ода городу голосом, как на проводах,

Много не сказано было той,

на другом конце провода,

Нева уносила прочь прошлое, мысли – в омуты,

Желтые листья мешались с тревогой

временами года.

Горазд плести басни —

плесни по крепче при плохой погоде,

Укрой поэта, город, в логове

своей бетонной природой,

Ради славы ли, ради денег ласкаем твои пороги,

Любовь с вином мешаем твоими притонами, город.

Окраина, центр —

внутри навсегда гордый вид этого города,

Редко, правда, отдаст тепло тебе,

оно ему отчего-то дорого,

Забавно… мы такие разные,

а я винил себя во всех, что были, невзгодах

Со вздохом: «…Все твои кошки разной породы,

северный город».

Как у Есенина, девушка в белом была,

я бы с этим не спорил,

В белом… а теперь я люблю в голубом,

ты меня слышишь, город?

Самый родной и самый чужой,

в моем сердце оставил осколок,

Город, ты знаешь меня, я почти знаю тебя,

я – дальше, без остановок.

Качая бедрами, девушка Осень

заходит без спросу к нам,

В комнате душно, дымятся мысли мои папиросами,

Свободно так – вдох, еще один…

Но тяжело в твоих сотах, город,

И в сотый раз прошу: приходи во сне ко мне,

пока я пьяный и молод.