Èpatage. Стихи Проза Зарисовки

Я не прошу,

Мне ничего не надо против воли,

Слишком большой процент я возлагаю на мечты,

Стихи тебе, мои стихи – скорее ода

Твоей лукавой двусторонней красоте,

Так много «Я» в этих стихах,

Что нарисованы тебе одной,

Так много сможешь в них найти ты

моего тщеславия,

Мне говорили: «Твое сердце, скованное льдом,

Способен растопить лишь ангел,

посланный из рая…»

    Декабрь 2012

Исповедь

Насквозь пропитанные желчью,

Сарказмом, лестью и тобой,

Свои стихи хотел бы сжечь я,

Сжечь и развеять над Невой.

В железо сердце облачась,

Почуяв свежий залп ударов,

Так жадно требует меча,

Мне грудь на части разрывая.

Сегодня пьян, но запахом твоих волос,

Пламенем губ и соком поцелуев,

Подлец без чувств и глиняный колосс,

Любовь приват внутри меня станцует.

Может, я лгу? Притом сам же себе,

Но лгать тебе, поверь, не стану,

Руками в саже, нежной розы аромат,

Хваткой стальной сжимая стебель, я вдыхаю.

    Март 2013

Январь

Январь.

Снег, превращаясь в воду, тает на губах,

Вдали, прижавшись к небосводу – игла,

Презревший непогоду, могучий город

В руках гранитных качает колыбель Невы,

Мне кажется, во сне и наяву,

Хотя я редко вижу сны,

Как режут тысячи огней ночную тьму,

Там, за стеной метели, на мосту

Чугунные фигуры на посту,

Остановив коней на всем скаку,

Кусками строк пробившись сквозь пургу,

Шагами меряя судьбу, мимо Гостиного иду.

«Холодное лето дождями очистит их души…»

Холодное лето дождями очистит их души,

Развернутый лист в мокрых дрожащих руках,

Мы те, кто вряд ли научится свыше слушать,

Доколе на сердце не бросит вуали страх.

«Окутан туманами, соткан мечтами…»

Окутан туманами, соткан мечтами,

Пропитан ли дымом, воспет ли, забыт,

Обманут ли дамами, измятыми спальнями,

Домами, одетыми в серый гранит.

Остаться таким же – рисованным планами,

А может быть, вспыхнуть, как пламя свечи?

Пропасть ли по барам в стаканах с грехами,

Или с путанами жизни тщету обрести?

Игра вариаций, где стоит меняться,

Подняться и взглядом пронзить облака,

Спасибо всем тем, кто был рядом когда-то,

«Казаться» для них я готов был всегда.

Казалось, люблю и пытался быть другом,

Но был не собой и жил не своей,

А чьей-то придуманной жизнью,

Сжигая,

Фитиль пролетающих солнечных дней.