Зеркало моей души. Книга 1

Для материнских, горьких грёз

Конца и края нет.

Простите матери нас всех,

Все матери земли,

Что у кого-то детский смех

Затих, не сберегли.

Простите, как никто другой,

Прижав детей к груди,

Погладив ласково рукой

Шепните: «Отведи

От крова, Господи беду,

Спаси, помилуй нас.

Пускай цветут цветы в саду,

И радуют лишь глаз,

К подарку чтоб букет нарвать.

А не на гроб сложить,

Чтоб быть уверенным и знать —

Что нашим детям быть!

Цветным и белым, да любым.

Мы жизнь вложили в них.

За них молитву сотворим.

Любимых и родных».

    Октябрь 2011 г.

Город Ангелов

В первый день осенней позолоты,

В школу провожают детвору.

С материнской, школьною заботой

Их встречает школа поутру.

Восемь лет слеза терзает душу —

Не забыты дочери, сыны.

Восемь лет идут сюда послушать

На могилу шёпот тишины.

Восемь лет, цветеньем жёлтых листьев,

Дерева встречают их вокруг.

Восемь лет горят в букетах искры,

Принесённых от друзей, подруг.

Город Ангелов, тот, кто не знает —

Город не живых, наоборот.

И к нему тропа не зарастает,

Осетинский чтит его народ.

В городе Беслане расположен,

Город Ангелов, жаль, есть такой.

Быль эта со страшной сказкой схожа,

Забравшая детишек на покой.

Восемь лет забыть никто не властен

И не гаснут огоньки свечей.

Не забыть им страшных тех напастей,

Бед от рук жестоких палачей.

Трое суток жажды, боли, муки,

Трое суток страшная беда

Над их жизнью простирала руки,

Унося потом их навсегда.

Восемь лет с надеждой смотрят в небо,

Устремляя взгляды к облакам.

Восемь лет несут могилам хлеба

И с водою ставят там стакан.

Нет на карте города такого,

Но в Беслане, к сожаленью, есть.

Восемь лет нет выхода другого,

Как хранить в слезах боль, стон и месть.

Восемь лет приходят сюда дети

И пускают белые шары.

Словно души их уносит ветер,

Принимая память детворы.

    Сентябрь 2012 г.

О моих стихах

Мне говорят, стихи, мол, хороши,

Но, жаль, без слёз читать их невозможно.

Они мои младенцы от души

И переделать их мне очень сложно.

Порой витают в солнечных лучах,

Порой со мною улетают в пропасть,

Порою горько плачут по ночам,

В чужое горе, погружая лопасть.

Мотор сердечный глушит иногда,

Чужая боль, беда, несправедливость.

Как губка впитываю я тогда

И боль, и радость, и чужую милость.