Без покаяния. Сборник стихов

Нижтожество празднует, верно,

Свистит, негодует и брезжит

Рассветом… вздымается пена

Конвульсий в болезненный кризис,

Болит ли предчувствием сердце?

Стенает в октавах рассудок…

И низкочастотные герцы

Ломают поля незабудок…

Почём на Руси рифмы стоят?

Продажно души вдохновенье…

Ломаются строки от боли,

И ваши, и наши мгновенья…

Семь футов под килем!

Белые перья, индейская шхуна,

Триста зарубок на стрелах моих,

Мне не изменит острог и коммуна,

И не поверят лишь боги и стих,

Мне не изменит душа и зазноба,

Тысячи милей и волн забытьё,

Верно ложатся пиратские дроби,

Море остудит сердце моё.

Штормы волнАми порушило скалы,

И в океане стреляет ружьё,

На этой верфи – кораллы и камни,

Море – ты жизнь и несчастье моё!

Шхуны и пирсы, кабак и застолье,

Берег Надежды! Причалит баркас,

Шнапсом промочим пиратское горло,

Выдраим палубу, вытрем компАс.

Чайки кричат, волны моют мне ноги,

Снова с тоскою смотрю на тебя…

Ах, не люблю я речные пороги,

Штормы и море – стихия моя!

Снова на мачты поднимутся флаги,

И на моря мы идём и на дно,

Сотню пудов – нам под килем и браги!

Мне пожелайте всего одного,

И разудалые песни на кубрик,

Хмель не помеха, на море ведь штиль,

Море – стезя и могила для шумных,

Дерзких и смелых – на тысячи миль!

2016.

Короткая глава

Короткая глава, продажные авгуры,

Сотрётся белый шёлк… моё ли житиё?

Над письмами его горели абажуры,

И ангелы стрелЫ точили остриё…

Мне вздрогнуть и забыть? Пустое ведь эстетство?

У Трубецких – финал… нам быть или не быть?

Остыл ли мой очаг небесного соседства?

Не видел белый свет моих стихов ланит,

Писала я роман – «Любовь его, Иова»…

Остыл он мой очаг, кружилось вороньё…

Как жаль, что разлюблю его опять я снова,

И небо догорит, закатами – быльё…

Я летом напишу о нежности, и песни

Другому посвятив, забуду этот день,

И снова оживут в Полесье том Олеси,

Как быль в моём окне и света свето-тень…

Уж не мечтать и мне… быльём покрыты струны,

И новая глава печатает мираж…

Но пусть поют в душе былинами Гаруны,

А нужен ли кому мой тысячный тираж?.

Уж не мечтать и нам, померкли все дисплеи…

Ещё горит камин, и кошкой трётся слог,

Пойду и я гулять на будущей неделе,

Средь зелени аллей под сигаретный смог…

2016.09.11.