Сборник редакторских анонсов литературного портала Изба-читальня. Том первый. Поэзия и песня

Почтенный возраст – это проза,

И жизнь меняется вся разом,

Заметны стадии склероза

Ещё и… как его? –

Маразма.

Кремам, настоенным на травах,

Не сотворить с летами чуда –

Вокруг всё меньше моложавых,

Лишь молодящиеся всюду.

На фотографиях последних

Опознавать себя непросто,

Хотя ведь, кажется, намедни

Сороковых звучали тосты.

И лишь душа признать не хочет

Ни седины и ни портретов,

Ни тишину бессонной ночи,

Ни грустной старости приметы,

Ни лет, что мчат, не опечалясь, –

До наших дум им нету дела…

Вот если б возрасты сравнялись

Хотя б чуть-чуть – души и тела!

    2007

Человек (Анна) – Лирика гражданская 04.

Если характер не сталь, а тесто,

если и слово, и дело – дым,

разве найдешь себе в жизни место,

где бы ты пользу принес другим?

Путь с божьей помощью прям и светел,

Коль цель пути – не туман да ложь.

Разве поймаешь попутный ветер,

если не знаешь, куда плывешь?

Если ты верного друга предал,

жизнь непременно предъявит счет.

Разве не помнишь ты мудрость дедов:

«Душу предавшего кара ждет»?

Если в беде ты помог кому – то,

не ожидай восхваленья рек.

Думай о том, что одна минута

может кого-то спасти навек.

Может, Господь, отдавая людям

лишь на минуту свои бразды,

зорко глядит, каковы мы будем?

Сможем ли выстоять в час беды?

Все мы живем, как хотим и можем.

Каждому свой нам отмерен век.

Но, чтоб на зверя не быть похожим,

не забывай, что ты – человек!

Я часто вижу… (Иван Пеший) – Лирика философская 28.11.2015 22:15

Отвяжут тень от ног когда-то,

И мы отчалим налегке, –

Наверняка, известна дата

В небесно-чистом далеке.

А бремя вечных одиночеств

На тень возложат сей же час:

В премудрой книге нет пророчеств,

Что будет с тенью после нас.

Возможно, их утащат черти.

У них отлажен ход конем, –

Иметь доход на каждой смерти,

И грешных потчевать огнем.

А, может, все в поля умчатся,

И обернутся трын-травой,

А кто-то в печке домочадца

В трубе затянет нудно вой.

Им нет навязанного долга,

Как нет веков, часов, минут,

Но смотрят в небо, – кротко, долго, –

И, будто мы: чего-то ждут.

Пугают девушек-прелестниц, –

Меняют им овал лица,

Когда в исход подъездных лестниц

Ложатся в позе мертвеца.