Родина всех. Сборник стихов

Только лишь в памяти – прежняя жизнь,

И теплота, что нас вместе сбивала.

«Да мыслимо ли исправлять миры?»

Да мыслимо ли исправлять миры?

Какая мука у звезды сверхновой,

Когда поля вопят, летя во взрыв,

Чтоб стихнуть в бездне пылью одинокой?

Они сражались до конца, дыша,

Но подчинились бытия движенью.

И мы, свободной волей жизнь круша,

От боли корчимся, ища спасенья.

И открываем связи с той звездой,

Как будто тем помочь себе мы можем…

А может быть, и наше поле ждет

Та боль свободы взрыва безнадежной.

«И снова – путь из города в мой сад…»

И снова – путь из города в мой сад

От боли отвлеченьем – мимо, мимо.

Как ярко догорает листопад!

Уходит что-то в нас необратимо.

И снова – первозданный чужд хаос —

В сиянье света лунного вполнеба

Рыхлятся облака – пространство грез,

Торжествен дивный космоса молебен.

И, вырванный давно из духов тьмы,

Зарей на горизонте – город прочен,

И лишь вовне, за городом, томит

Остаток первобытных одиночеств.

Сиянье, перистость, провалы дыр…

Как небывало близко воскресенье!

Как долго уходил слепой наш мир

В самоустройств разорванных паренье!

И все же строит нас инстинкт Творца —

Асфальт шоссе уходит в ту же тайну.

Та одинокость пред сияньем царств —

Меж бездной и историей стоянье.

В свободу небывалых катастроф

Уходит взгляд, и все в глазах поплыло.

Летит он в светлый и бездонный ров,

Где так легко исчезнет все, что было.

«Что в скорби, глубоко засевшей…»

Что в скорби, глубоко засевшей,

Как в мироздании порок?

Хотя земля в цветенье вешнем

Рождений влажных – в рай порог

«История живет в сознании…»

История живет в сознании,

В проекциях его пути,

Рожденных бредовыми снами,

Где полных истин не найти.

Обрывочна, рождаясь зыбко,

Как движущиеся облака,

Уходит, оставляя слепки

Лжи образа в словах, руках.

«Творцы: мир современный – ходуном…»

Творцы: мир современный – ходуном,

И в форме не застыл для обобщений;

Певцы: о красоте лишь об одной,

Как бы она – не из смертельных щелей.

Плановики: на боль – ножами схем,

Как будто жизнь не в обоюдном ладе,

Горбами власти над природой сев,

Но в ткани той живой – есть боль расплаты.