Сквозь високосный год. Поэтические хроники. Книга вторая

Наперекор друзьям и мнениям

На красный я пойду опять,

Чтоб укротить в себе сомнения,

Чтоб утвердить в себе себя!

Дым сигарет с ментолом

Всё старое развалится и рухнет,

Мои стихи потомки спишут в хлам…

А я их по ночам творил на кухне,

Вдыхая сигаретный фимиам.

Не досыпал. И падал на рассвете,

Изнемогая в творческом бреду,

Надеялся – в последней сигарете

Я силу вдохновения найду…

…Но Муза этой ночью не вернулась,

Как видно, не курящая была…

И рифма в моём дыме задохнулась…

Осталась лишь  «хабариков» гора.

Свечи

Догорают тускло свечи,

Превращая пламя в воск…

Ночь не вечна, день не вечен

И не вечно царство грёз.

Утром с первыми лучами

Пробудись, и в мир войди

Не с погасшими свечами,

День, как видишь, впереди!

А когда настанет вечер,

Позабудь про все дела,

Зажигай скорее свечи

Пусть горят они до тла!

…Так и жизнь – разлуки, встречи…

Капли воска – капли слёз…

Мы уходим – гасят свечи,

Но никто не гасит звёзд…

Светила лампочка

Светила лампочка направо и налево

И днём и ночью на столбе горела…

Но лишь одно из виду упустила,

Что лампочка она, а не Светило…

И где уж с Солнцем лампочке тягаться…

Осталось лишь от злости напрягаться,

Да так, что и его затмить сумела!

Хотя б на миг.

…Так и у нас. Как высоко б ты не был —

Самый высокий столп – ещё не небо…

И чтоб с тобой такого не случилось,

Не думай про себя, что ты – Светило.

Гореть – гори! Но не свети напрасно —

Пока что солнце наше не погасло…

Иду домой

Конец дороге. Верю и не верю.

Но вот уже водоворот людской

Меня влечёт в обшарпанные двери

К давно забытой жизни городской.

Иду домой. По сторонам глазею

И улиц вспоминаю имена.

А город спит. В нём, как в большом музее,

Такая же ночная тишина…

Домой иду вновь без конца влюблённый

В мой город – лучший краешек земли,

А сквозь туман дома в микрорайонах

Плывут навстречу словно корабли…

В проёмы чёрных окон ночь вселилась,

Вершит свои полночные дела.

Лишь мама снова свет не погасила —

Она меня и в эту ночь ждала…

Пожалею

Брось, Серёга, пустое занятие —

Не мужская работа – стихи —

Мне твердят неустанно приятели —

Отдохни от своей чепухи!

Ты оставь мемуары до пенсии,

Будет что и о чём написать…

И ушли.