Сквозь високосный год. Поэтические хроники. Книга вторая

И не важно, в каких поколениях…

Мы очень похожи

Ваше величество, ваше высочество

Гордое царственное одиночество,

Вы по ночам ко мне в гости приходите…

Позвольте спросить, что во мне вы находите?

А может и правда, мы очень похожие:

Судьбой обделённые и неухоженные,

И оба опять же под «мухой» при этом,

И оба – пьянчуги, и оба – поэты…

Вместе мы пишем и вместе страдаем,

Вместе смеёмся и вместе рыдаем,

И так коротаем проклятые ночи,

Вот только друг другу мы рады не очень…

И ближе к рассвету уйдём молчаливо —

Я в полудрёму, а вы горделиво

В моё подсознание – царство сомнений —

До завтрашней ночи тоскливых мгновений…

Двадцатый век

Казалось это было лишь вчера…

Мазурки темп сменяли звуки вальса

И в вальсе том кружились юнкера

И весело смеялись их подруги

И от любви кружилась голова,

А может быть, вино в том виновато?

И в этот миг вступал в свои права

Век новый, век кровавый, век двадцатый…

Но ничего никто ещё не знал

И ничего никто ещё не ведал

И продолжал шуметь весёлый бал,

Встречая век, несущий смерть и беды…

Дети

Что после нас останется на свете,

Когда уйдём мы в мир иных стихий?

После одних останутся их дети

После других – останутся стихи…

А я хочу оставить то и это,

Надеясь в час, когда нас призовут —

Стихи переживут своих поэтов,

А дети, точно, их переживут!

А их здесь нет

Идём к друзьям.

Бумажными цветами украшаем,

Но ничего уже мы не решаем,

И что-то изменить бессильны мы.

И от того чувствительней потери

Друзей, которых больше не вернуть,

Но смерть, увы, нельзя нам обмануть…

И всё-таки я в их уход не верю.

И кажется мне – их давно здесь нет,

Могилы и кресты на них – формальность,

Для тех, кто понимает смерть буквально

И кто не верит в тот – загробный Свет…

Приз

Лишь слабым в утешенье смерть дана

Лишь слабые в ней видят избавление.

Для них их жизнь лишь тяжкая вина,

В которой нет для подвига мгновений.

Для сильных жизнь – борьба, а, значит, смерть

Всего лишь вариант исхода битвы.

И если суждено им умереть,

То лишь в бою. Отнюдь, не в час молитвы…

И сильные не просят у судьбы

Поблажки для себя.