Сквозь високосный год. Поэтические хроники. Книга вторая

Тебя они, быть может, пожалеют…

Меня распнут в который уже раз!

Но вряд ли станет чуточку светлее

В твоей душе. И меньше слёз из глаз…

Но вряд ли кто тебе, как я, поможет

И ты мне, если можешь, помоги.

Ведь нас по одиночке уничтожат

И кто тогда останется? Враги…

Мой бог

Скажи, мой Бог, так, где же справедливость?

Скажи, мой Бог, так, где твой правый суд?

Ты делаешь счастливыми – счастливых,

Они ж тебя от счастья предадут…

Ты делаешь богатыми – богатых,

Хотя и бедность вовсе не порок,

Их кошельки, наполненные златом,

Навряд ли, приведут таких в острог…

Лишь нищему у нас везде дорога —

И в храм она открыта и в тюрьму…

Так будь же справедливым хоть немного —

Наполни златом нищему суму!

А он тебе потом вернёт сторицей,

Тебя он не забудет в суете,

И в Храм придёт – Тебе лишь поклониться

С любовью.

Перестройка

Устав от вечного обмана,

Свою ненужность ощутив,

Уходим – кто на дно стакана,

А кто, как прежде, в партактив…

Не осуждайте нас за это —

Кто, что нашёл, тому и рад:

Тот, в кабаке – он был поэтом,

Тот в кабинете – бюрократ…

Сегодня то же, что и было:

Дадут немного покричать,

Потом всё будет вновь уныло…

А захотим вдруг вновь начать,

Но всё опять пойдёт по кругу:

Опять чины и ордена

И ничего ни мне, ни другу —

Даже стаканчика вина…

Реальность

Когда порой сбываются мечты,

Надежды превращаются в реальность,

Вдруг сознаёшь, ошибся где-то ты,

Поддавшись на свою сентиментальность.

Вдруг сознаёшь, остаться бы с мечтой

И с ней дожить до финишного часа,

Чем быть никем в реальности пустой —

И от того ещё сильней несчастным…

…Не потому ль я грубый реалист —

Мечтательность по мне удел лишь слабых.

Мой каждый новый день как чистый лист,

В котором я свою лишь жизнь карябал.

И вышла жизнь скучнее, чем была —

Жизнь без страстей, ошибок и сомнений.

Чем дольше жил, тем больше было зла.